El Secreto de Aspasia

precisiones

2006-12-02T16:03:00.000-08:00

Hace dos meses que no me atrevo a mirarte.

No me atrevo porque, quizá sin tener ni idea, tocaste tiempo atrás mi fibra más dolorosa. Y ya está, ya no quiero más emociones por ese lado. No puedo permitírmelo.

Te quise y luego no te quise. Es largo de explicar, pero aún te quiero y no te quiero. Y no consigo, creo que no conseguiré nunca, dejar de no-quererte y permitir el paso a la corriente del afecto, un paso diáfano y contínuo que preserve la armonía deseable entre dos amigas.

Soy así. No soy fácil, nunca lo he sido y nunca lo seré.

Te quiero porque eres difícil también; porque tu cerebro pincha y corta, y estalla en fuegos artificiales, y tus palabras quedan a veces muchas horas en la atmósfera, igual que un perfume de risas. Como las mías.

Porque tienes una herida dentro -aunque no siempre la reconozcas- igual que yo, e igual que yo sobrevives a ella todos los días de tu vida.

Y no te quiero por motivos que me callo, en uso legítimo de mi perfecto derecho a callarme. Al fin y al cabo, ahí es donde tú también te callas. Siempre te has callado, y yo también, porque entre tú y yo hay... ¿un muro?.

No tirivalices, es extraño lo que ha estado ocurriendo y mi estallido final contenía una (me pone el vello de punta decirlo, de verdad) ira que a mí misma me ha dejado de una pieza.

Tenía que pasar, tenía que pasar, tenía que pasar...

Ahora ya ha pasado.

Soy yo quien se calla definitivamente, ¿no te has dado cuenta?. Yo rompo, yo me marcho. Y cuando digo que me callo definitivamente, quiero decir que te doy la razón a ti, que soy yo quien se ha comportado de manera incorrecta. Incorrecta, si bien no del todo injusta, creo que tú lo sabes bien.

Tu pequeño mundo encantador supe en todo momento que lo dejaba tal y como lo encontré: tuyo. Y tuyo es. No se trata de una generosidad improcedente que no me correspondería, sino de realidad pura y dura.

De una forma o de otra, durante mucho tiempo, todos hemos sido un poco tuyos. Eso no se puede olvidar, porque hubo dicha. Hubo ingenio y belleza, cosas que necesitamos como hermosa gente que somos.

Pero yo sabía que para mí se tenía que acabar y también esta razón me la callo.

Acabado está. Sólo para mí, se entiende. A ti te lo deseo como disfrute y un poco también-¿ves como no te quiero?- como la dorada jaula que es.

En otro tiempo, puede que volvamos a reir. Cuando los muros se vuelvan transparentes y las medias verdades (putas medias verdades, mil veces peores que las mentiras) se batan en retirada.

Ahora no puede ser.

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Este blog se va de vacaciones un tiempo. O dos.

Imágenes

2006-09-25T10:06:00.000-07:00

Me está contando escenas de una película y le contesto que todos tenemos una colección de imágenes-recuerdo que nos resultan conmovedoras, que provocan en nosotros una emoción intensa cuando las volvemos a encontrar, bajo diferentes variaciones, en la realidad cotidiana.
Me pregunta por qué, claro, pero hace mucho tiempo que yo ya no sé contestar a la mayoría de sus preguntas, de modo que le cuento algunas de esas escenas que vienen a mi memoria personal.

Extrañamente, una es un hombrecillo anodino sentado en la sala de espera de un hospital, los codos apoyados en las rodillas y la mirada perdida en el dibujo del suelo, pálido y con expresión ausente. No era nadie especial, sólo una persona más de aquel pequeño universo.
Otra, mucho más cálida y gratificante, es mi propia sombra mientras camino por un claustro soleado. Es porque pasé muchos años de mi vida sin prestar atención a mi sombra. Luego, un día, me la encontré por sorpresa en semejante sitio y me alegré mucho de verla.
Por supuesto, la propia Alicia, un día muy lejano en el que estaba lloviendo y me asomé a la ventana sosteniéndola en brazos. Se quedó dormida como un tronco en cuestión de segundos mientras oía la lluvia. Asi que, para mí, una madre mirando por una ventana, con su hijo pequeño en brazos, es otra de esas imágenes especiales.

Ella también tiene una que me explicó y que me dejó de una pieza, igual que tantas cosas suyas me dejan de una pieza: una mujer vieja comiendo su plato de comida, inclinada ante la mesa y realizando el esfuerzo repetido de levantar la cuchara para nutrirse. Cada vez que, tan frágil y vulnerable, levanta la cuchara para llevarla hasta su boca, ha ganado otro segundo a la muerte. Sabe que al final la muerte prevalecerá, pero aun así repite su gesto de alimentarse y esto, opinan el corazón y la inteligencia de Alicia, es algo muy tierno y heroico.

Eso me dijo la pavita, no hará ni una semana.
No con todas estas palabras de lenguaje escrito, pero sí con este significado, tal cual.
Ésa es la imagen que emociona a mi hija.
Aunque, claro, ella ya no recuerda por qué. :-)
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Img.- Rembrandt, Anciana con las Manos Juntas.

Y canta en diresto, que no canta en play-boy

2006-09-21T10:35:00.000-07:00

Agua y Granito

2006-09-17T10:30:00.000-07:00

En ese maravilloso entorno, al pie del Macizo granítico de La Cabrera, se halla el Monasterio de San Antonio.

Se suele fechar en el Siglo XI, aunque se han encontrado (hay excavaciones actualmente) muchos restos de época visigoda. De hecho, dos capiteles de la iglesia son visigodos visigodísimos, me apuesto el cuello, y, según el grupo de arqueólogos que ha estado haciendo catas allí, dos de los arcos son mozárabes. Es decir, como poco nos plantamos en el siglo VIII.

Precisamente con algunos de estos restos visigodos construyó el imbécil de Carlos Jiménez Díaz -el mismo de la Fundación Jiménez Díaz- su bonita piscina, cerca de la casa que se montó, con sus vaquitas y todo, al lado del monumento, allá por los años 40.

En fin, pensemos en otra cosa.

El Monasterio, como decía, es él mismo y también es su entorno. Al encontrarse abrigado bajo la pared rocosa de La Cabrera, disfruta de un microclima que permite frondosos árboles frutales y que consigue, por ejemplo, que en invierno haya muchos dias en que no hiela en estas alturas, mientras en el pueblo de abajo está cayendo una pelona de aquí te espero.

Estos factores de bonanza fueron aprovechados por los peregrinos desde la Edad Media más remota y ahora mismo los arqueólogos están descubriendo sistemas de canales y diversas construcciones agropecuarias de la época.

Durante un buen rato, lo único que he escuchado han sido sus manantiales y el sonido del viento serrano meneando las hojas de los árboles. Eso es la paz: el silencio, pero no el silencio absoluto, sino el de la Naturaleza, salpicado de murmullos.

Los manantiales llegan derechitos del corazón de la montaña. Sus aguas, según el guía, son diuréticas, ya que -yo no sabía esto- el granito no deja pasar sodio al filtrar el líquido elemento. En esto debe consistir lo de las aguas minerales bajas en sodio, en que procederán de terrenos graníticos.

El interior de la construcción no puede ser más austero y esto es precisamente lo mejor de ella. Hubo pinturas murales, ya desaparecidas, en el ábside. Según parece, ésta fue la única decoración.
Piedra, piedra y piedra, por todos lados y hacia donde mires. Y torrentes corriendo escondidos como tesoros secretos. Para mí, una gozada.

Como la acústica es excepcional, parece que van a organizar conciertos durante el verano. Habrá que ver ese recinto, no ya sólo el del interior, sino el del exterior, que es a su vez un interior natural cobijado por la montaña, vibrando con instrumentos bien afinados y con voces humanas.

Por supuesto, el entrañable Jiménez Díaz hizo unos arreglillos aquí y acullá de la iglesia para que quedara más mono todo, pero bueno... aún se puede pasear entre aquellas columnas de granito en grata charla con el franciscano que enseña el lugar y sentirse fuera de este siglo y hasta fuera de la propia rutina personal de uno.

Si hubiera que aplicar un epíteto a este lugar sería el de curativo, sin duda.
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La Cabrera, olvidaba decirlo, es una montaña y también un pueblo de Madrid situado en el Norte de la provincia, cerca ya de Somosierra, uno de los puertos que nos une con Castilla y León.

Picarse las patas

2006-09-15T13:22:00.000-07:00

Dicen que pudiera ser un símbolo del anhelo del alma por liberarse de su envoltura corporal para volar libre hacia el Cielo.
Para mí es el símbolo de mis propias ganas de salir de aquí.
"Aquí" también es un símbolo con diversas posibles interpretaciones.

La imagen superior pertenece a la Cripta de Sos del Rey Católico. La inferior, a la Porta Speciossa de Leyre.
Proceden del foro de Amigos del Románico asociación de la que soy miembra desde hace unos días.

Gente Tóxica

2006-09-15T11:04:00.000-07:00

Hay algunos hombres feos que eligen siempre enamorarse de las guapas y sólo de las guapas.
El asunto no tiene nada de tierno.
Son estos hombres los que tratan a las feas y a las corrientitas (es decir, a casi todas) con crueldad, ya que experimentan un gran resentimiento, debido al perpetuo desprecio a que, por parte de las guapas, viven sometidos.
Cuidado.
Se trata de gente tóxica.

Mar de Fondo

2006-09-14T13:29:00.000-07:00

Se sienta enfrente y habla de cosas insustanciales.
Bla, bla, bla... hasta que entro en coma y me evado mentalmente a los espacios siderales.
Es absurdo, caótico, irresponsable y bastante menos inteligente de lo que a él le parece.
Conserva en su discurso astucias viejas, más vistas que un anuncio de detergente de lavadora; todas ellas encaminadas a justificar su desfachatez intrínseca.
Es, cada día más, mi antípoda en todos los sentidos; la criatura (¿humana?) que más veces y con más virulencia ha hecho aparecer en escena a mi lado hostil.
A mi vena cruel, dice él.
Pero, después de catorce años de agitado diálogo*, me sigue sacando de quicio y poniendo como una moto.
Interprétese esto último en el sentido que se prefiera: cualquiera de ellos será el acertado.
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(*).- Una verdad sí me enseñó. Una sonora y altiva que escribiré con mayúsculas como un lema heráldico:

LADRAN, LUEGO CABALGAMOS.

¡PUAG!

2006-09-10T14:56:00.000-07:00

Odio escribir aquí sobre cosas desagradables. Lo mío no son las lamentaciones en público, aunque sin duda esto se debe a prejuicios míos muy personales e intransferibles, porque motivos para lamentar haylos en mi vida cotidiana igual que en la de todo el mundo, supongo.

Esta mañana salía a correr tan tranquila y me he encontrado con un pirado.

Venía yo de una discusión con mi hija por el desorden (cómo no) crónico de su habitación y, como soy tan gili que al rato de dar cuatro voces, va y me ataca la culpa, el pirado me ha pillado con la guardia baja.

Bueno, no ha pasado nada grave, aclaro de antemano.

Salgo de mi casa, voy hacia el coche, estoy abriendo la puerta del mismo y se me planta delante el pavo, que venía andando por la acera.

Que si yo trabajo ahí (donde trabajo), en tal sitio.

Y va y me toca un brazo.

Iba yo en camiseta, como para correr, y me toca el brazo. Pero no un toquecito con la punta de los dedos, así como para llamar la atención. Va y me planta la mano en el brazo, con la palma abierta. Claro que he dado un respingo. Pero lo que me jode es que me ha dejado paralizada unos segundos, como una imbécil. Ahora pienso que tenía que haberle arreado una patada en los huevos, pero eso es ahora, aquí escribiendo. Esta mañana, lo único que se me ha ocurrido es quedarme quieta mirando.

Se le nota mucho que no está en sus cabales. Sí que me suena de verle por el barrio,claro, y en la Oficina dando la murga: es uno más de los enfermos mentales que andan sueltos y a medio tratar porque el sistema sanitario pasa mucho del tema. Hasta que un día ocurre algo grave, claro. Entonces tampoco pasa nada porque el responsable nunca es nadie.

Y el pirado me empieza a contar gilipolleces de los cajeros automáticos, de que tenga mucho cuidado con las cosas que pasan, de que él le ha hecho no sé qué a un funcionario de Hacienda por tratarle mal y de que en la oficina mía hay alguien que le está perjudicando... Y, en fin, una sarta de despropósitos y amenazas encubiertas. A mí me han sonado a amenazas, por lo menos.

Todo ello agarrando él la puerta abierta del coche. Yo, entre el coche y el pavo, intentando acabar la conversación cuanto antes para salir echando leches de allí.

Aparte de la sensación de asco por el sobo en el brazo -que no quiero recordarlo mucho porque vomito, fijo que vomito ahora mismo- llevo todo el día rebotada, primero conmigo misma porque tenía que haberme puesto a pegar voces sin querer saber más, aunque, claro, yo venía como con la pila descargada después de la discusión con mi hija. Y segundo... pues no tengo muy claro con qué ni con quién tengo que cabrearme, indignarme y volver a cabrearme.

Veamos, ¿es que acaso porque yo trabaje en un sitio público que está cercano a mi domicilio particular tengo que soportar esos abordajes por la calle?. ¿En qué artículo del Estatuto de la Función Pública viene esa obligación laboral?.
Todavía más inri: no es la primera vez que me pasa, aunque en las otras ocasiones no ha tenido la cosa este matiz siniestro. Y me pasa porque soy amable en el trato con el público. Tal cual, ni más ni menos. Si fuera una funcionaria borde que pasa de todo, no me vendrían con milongas en el vecindario ni se pasarían de confianzas.
Es así.

Muchas veces, en los últimos tiempos, temo. Yo nunca he sido miedosa, pero el mundo me está pareciendo cada día más torcido y más lleno de babosas con patas. Y los indefensos cada vez más indefensos, como si se hubiera roto hace tiempo algún límite invisible y anduviera suelto Belcebú, como en aquella canción de mis años mozos.

¿Se me habrá caído ya el velo hormonal de los ojos?. ¿O me estaré volviendo paranoica?.

Sí

2006-09-01T10:12:00.000-07:00

Me sumo a la inciativa recogida por Miranda en su blog.

Creo que es importante dejar claro a agoreros y profesionales de la paranoia colectiva que ya no convencen.

Rarezas

2006-08-21T12:59:00.000-07:00

Recorriendo las calles de Pedraza (Segovia), acerté a descubrir al curioso personaje, ente o criatura de más arriba. Ignoro qué es. Parece un caballero atildado pero deforme (¿un bufón?), poseedor de una especie de trompita en lugar de nariz y de unos ojos muy redonditos. Se trata de un relieve en uno de los muros del pueblo, justo al lado de los restos de un portón medieval.
Lo subo en blanco y negro para que se aprecien bien los detalles de su silueta difuminada por el tiempo.

Las dos imágenes que hay debajo representan la misma cosa. Una desde el interior y otra desde el exterior. Las pongo porque me resultó curiosísimo el contraste entre el aspecto descarnado y siniestro de una y el pasteloso de la otra.
A mí me gusta la de fuera porque me agrada la fealdad sincera mucho más que los emplastos barrocos.
Pertenecen a la iglesia de San Juan. En la foto de debajo se puede apreciar la ubicación exacta de las tres ventanas-cara siniestra en la fachada del edificio, abajo a la derecha.

Pedraza es un pueblo precioso, con calles empedradas, castillo, torre románica y cordero asado. Los fines de semana se llena de gente y entre esa gente se produce la dosis estadísticamente normalizada de pedorros. Aún así, merece la pena.

En sus cercanías hallé otra rareza. En un bar de Torrecaballeros, enorme bocata de chorizo a la barbacoa con pan de pueblo y coca cola por cuatro euros. Milagroso.

Cambiando de tercio, otra sorpresa: en las inmediaciones de Brihuega (Guadalajara) esa cascada con cueva misteriosa incluída nutre al Tajuña en su curso alto. Aquí hemos de volver con ropa y calzado adecuados para cruzar la cortina de agua. Hermoso y refrescante secreto en mitad del Agosto mesetario.

Fuego

2006-08-17T13:42:00.000-07:00

Me caen gordísimas las fiestas de Leganés. Será que yo no participo en ellas pero, en cambio, sí que sufro sus efectos adversos, como las pandillas de lelos que pasan armando escándalo por la calle durante toda la noche.

Por salvar algo, aquí los fuegos artificiales de anteayer desde mi terraza.

Los fuegos artificiales que más me han gustado en mi vida fueron unos que ví a lo lejos, desde el coche, una tarde -casi noche- en que iba conduciendo sola por una carretera secundaria. Debían ser de un pueblo en fiestas que estuviera situado a muchos kilómetros; no oía el ruido, sólo podía ver las pequeñas explosiones multicolores, muy pequeñitas, allá sobre el horizonte.

Estos no son tan poéticos, sólo que han quedado muy pop.

Nobleza Baturra

2006-08-15T13:25:00.000-07:00

Fantástica escena. :-)

Muy bien hecha, y esto no es broma.

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Nobleza Baturra, 1935.

Guión y dirección: Florián Rey.

Interpretada por Imperio Argentina, Juan de Orduña y Miguel Ligero.

Sinopsis: La calumnia de un pretendiente despechado deshonra a María del Pilar, prometida en secreto con un sirviente de su padre.

Santo Domingo de Soria

2006-08-11T00:04:00.000-07:00

No hace falta mencionar lo pletórica que está la Biblia de escenas gore ni lo poco que se ha recatado el Arte a la hora de retratarlas en toda su crudeza.
Me acuerdo ahora de esa Judith de Caravaggio, semejante a una aprendiz de carnicería que está siendo instruída por su anciana maestra en el noble arte de cortar cabezas humanas. O del Cristo Muerto de Antonello da Messina, del que me impresionaron siempre las mejillas hundidas, auténticamente de muerto, sin concesión alguna a la poesía, y esa solitaria herida del costado que semeja una boca sangrienta.

No encontraremos en la maravillosa portada de Santo Domingo de Soria semejantes efectismos. Muy al contrario, las figuras y las escenas aquí son tan dulces como las pastas que preparan las monjas del convento de al lado.
A destacar, esa Matanza de los Inocentes que ocupa la segunda arquivolta. Podemos verla en la imagen de arriba, debajo de esos Reyes Magos tan majos y tan arropaditos en su cama; parece que las madres se hayan encontrado a los soldados yendo de paseo y les estén enseñando a sus rorros para que vean lo ricos que son. Lo más, lo más hay una que parece estar diciéndole al soldado "travieso, que eres un travieso", mientras él levanta la cabeza de la víctima para ver lo que hay debajo, (tercera imagen desde arriba).
Todo en esta portada respira una extraña ternura, como si el escultor estuviera de vuelta de apocalipsis varios y hubiera preferido jugar por jugar, puede que no sin cierto grado de amable cachondeo.
Véanse al respecto esas dos figuras de la imagen de más abajo, abrazadas, cual felices mascotas bien alimentadas, a la efigie del Buen Pastor...

Santo Domingo, originalmente Santo Tomé, fue un regalo del rey Alfonso VIII a la ciudad de Soria, que le ocultó y le protegió de sus enemigos durante su agitada infancia.

Y en fin, que tal vez sea mi imaginación desatada, pero yo diría que algo profundamente benévolo, y desde luego muy bello, se percibe allí.

Sandwich

2006-08-06T13:58:00.000-07:00

En lo que veo dos temporadas de House enteritas -que mi hija la hacker ha obtenido sepa Dios por qué medios lícitos o ilícitos, decentes o de los otros- he inventado un sandwich que me hará pasar a los anales de la Historia del Sandwich, por su delicioso sabor, la sencillez de sus ingredientes y lo ameno de su preparación. Posee vitaminas, calcio, hierro, potasio, muy pocas calorías... Y, sobre todo, le adorna una porción de pecaminoso infierno en forma de pimentón picante.
¿Qué sería la vida sin los diabólicos polvitos rojos que despiertan nuestro lado oscuro, eh?
Una sosez.
Bueno, otro día hablaré de mi lado oscuro.

Gracias por House, Señor, gracias por el pimentón y nada de gracias por el dolor que siento al apoyar el pie, el cual me mantiene postrada haciendo reposo y apartada del mundo -dicho sea sin ánimo de plagiar a Salomé-, el cual dolor va a ser una fascitis plantar, como si lo viera.
A ver qué se cuenta el traumatólogo la próxima semana.

Y ahora el sandwich, al que aún no he bautizado:

Tomar dos rebanadas de pan integral y untarlas con queso de untar. Queso de untar del que sólo es queso de untar, nada de al perejil ni a la pimienta ni al bla bla. Yo lo uso light, por mis cosas, pero bueno: queso de untar es, al fin y al cabo.
Sobre el queso (de untar) untado en las rebanadas, espolvorear pimentón picante.
Cortar rodajas de tomate y de huevo duro y colocarlas encima de una de las dos rebanadas de pan untadas con queso (de untar) y espolvoreadas con el pimentón.
Sólo encima de una.
Si las colocáis encima de las dos, al cerrar el sandwich se cae todo y vuestra hija la hacker se ríe cruelmente de vosotros, aprovechando para socavar un poco más vuestra autoridad.
Colocar acá y acullá, sobre las rodajillas, lechuga tipo iceberg (este es el detalle glamuroso) y un poquito de cebolleta.
Cerrar -por fin- las dos rebanadas, situando la que no tiene cosas sobre la que sí tiene cosas.
Comer.

Acompañar de Aquaiiiiiiriuuuuus bien frío, cosecha del 92.

Aquarius

2006-08-04T14:58:00.000-07:00

Fieles a nuestra línea, presentamos otra interpretación muy modenna y muy jipi, o más si cabe, esta vez a cargo de uno de los grandes mitos de nuestras esencias patrias de las canciones y las músicas.

Atención a los subtítulos.

Donosti Blues

2006-07-31T14:24:00.000-07:00

Sigue tan bonito.
Y tan jodidamente caro, pero en fin, es el premio hedonista anual -cortito, siempre cortito- a señora madre y señorita hija.

LLuvia , ese exótico fenómeno, brillando en los adoquines de las calles.
Sardinas a cuyo esqueleto recitar un ser o no ser hamletiano ante el estupor de los vecinos de mesa.
Un balneario con ventanales al mar donde puedes creer que aún no has nacido, sino que flotas en el limbo o en el líquido amniótico, y que todo, absolutamente todo, tiene remedio todavía.
Una ciudad de azul incierto, que no es mediterráneo; es ese otro azul que suena a gemidos de ballenas y a márgenes de frío. Márgenes donde cerrar la puerta y olvidarte de este puto mundo entre salpicaduras de olas.

Un rato, por lo menos.

Sepulcro

2006-07-25T00:51:00.000-07:00

La Catedral de El Burgo de Osma conserva en su interior una joya ante la cual caerse redondo de la impresión y tener un multiorgasmo allí mismo, en propia presencia del guía catalán que la enseña (la joya).

En realidad conserva varias, pero hablo ahora del asombroso sepulcro del Obispo Pedro de Osma, personaje de gran relevancia en su época, contemporáneo de Alfonso VI y muy vinculado a la reforma cluniacense.

La peculiaridad del sarcófago, fechado en 1251, es que conserva perfectamente su policromía original. No he conseguido encontrar ninguna imagen, pero la cuestión es que hay que verlo in situ.

¿Por qué hay que verlo in situ?: pues porque ocupa el centro de una sala capìtular vecina del claustro, algunas de cuyas columnas se pueden ver en la imagen de arriba, y esta sala capitular también conserva en sus bóvedas la pintura medieval original.
Aquí se entra por una puertecita muy pequeña -hay que apoquinar tres euros*-y juro que la impresión al atravesar esa puertecita es grande.
No tiene nada que ver el espacio recoleto, sustentado en ojivas bajitas, casi como una cripta, y decorado con cabezas y cuerpos escamosos de dragón, con lo que dejamos atrás, que son las naves grandes de la catedral.
Hermoso hasta ponerte la boca redonda y los ojos como platos.
Pues eso: dicha impresión hay que vivirla allí.

El motivo por el que se han preservado tan bien estas pinturas originales es que manos anónimas se ocuparon de tapiarlas y ocultarlas con celo, siglos ha, cuando otras manos, -también anónimas, pero mucho más bellacas- pretendieron tirar el sepulcro al río, como cosa rústica y pasada de moda que se les antojaba. Igualmente, la sala capitular permaneció emparedada e ignorada hasta la década de los cincuenta, cuando la sacaron a la luz los arqueólogos.
De ahí su estado de conservación perfecta.

De verdad que merece la pena estar allí. El sarcófago se encuentra lleno de figuritas que recrean detalles de la vida medieval: trajes, carros, peinados, animales de labor..., de una manera que no puede ser más fidedigna. Además de unos milagros del Obispo, expresados de una manera muy graciosa, con demonios negros como la pez y tumbas vacías.

Nadie que pase por allí deje de verlo.

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(*).- un señor mayor que vendía garrotas en la Plaza Mayor de El Burgo de Osma, llamaba a los euros "lauros". Ésta te la dejo a dos lauros, decía el hombre, desde las profundidades de su boina. Mi amiga le compró una. :-D

Receta Familiar

2006-07-20T13:24:00.000-07:00

Esta es nuestra receta de la tarta de manzana. Toda familia linajuda que se precie ha de tener una para transmitirla a los miembros más jóvenes del clan, junto con el escapulario de la abuelita y la colección de revistas porno del abuelito, o viceversa.
Así son las cosas, no las he inventado yo.

Ingredientes:

1 kg de manzanas reineta.
1 tazón de azúcar.
1 tazón de harina.
1 tazón de leche.
2 huevos.

Preparación:

Se pelan y se trocean en láminas finas (como si fueran patatas para una tortilla de patatas) todas las manzanas excepto dos.
Se mezclan en un bol grande los tazones de harina, azúcar y leche, y los dos huevos.
Se añaden a la mezcla las láminas de manzana.
Se deja reposar la mezcla una hora.
Después se vierte todo en un molde para horno, preferiblemente uno de esos moldes en los que se puede desmontar el suelo. Encima de la mezcla se van colocando medias lunas de manzana, extraídas de las dos reinetas que reservamos al principio.
Se introduce en el horno. El tiempo y la potencia dependen del aparato y lo dejamos a la mano de cada cual. De más está decir que hay que permanecer atento; al cabo de un rato, pongamos 45 minutos, pinchar con una aguja de tricotar para ver si ha cuajado y así.
Su consistencia final habrá de semejarse a la de un pudding.
Los muy golosos podrán, cuando la tarta ya esté lista, esparcir mermelada, tal vez de melocotón, sobre las medias lunas de la capa superior. Yo no lo hago, prefiero el sabor puro de la manzana.

Es una tarta deliciosa, cuyo intríngulis consiste en que la medio dulce-medio ácida carne de las reinetas se integra y se funde con el bizcocho, formando un sabor muy especial que merece la pena probar.

Además, muy sencilla de preparar.

Incluso mi familia es capaz de conseguirlo, o sea que...

2006-07-09T23:36:00.000-07:00

Momento Pop Finlandés

Para ayudarnos a sobrellevar el lunes, esta estimulante, sonriente y lucida interpretación del grupo Loituma.

La rubita es una picarona, que lo sé yo, que pone cara de orgasma. Bueno, de orgasmita.

Y ahora...

2006-07-06T13:29:00.000-07:00

bricomania jardin

¡Un briconsejo para todos ustedes!

Tejer

2006-06-12T15:56:00.000-07:00

Cuando alguien, por una u otra razón, me produce gusto-gustazo con sabor a miel sobre hojuelas, suelo desenrollarme (casi) igual que la alfombra en cuyo interior se paseaba Cleopatra Taylor por Alejandría de Hollywood.
Parece que me estoy viendo: salgo de ahí dentro para, a continuación, soltar un discursito shakespeariano, parada muy tiesa sobre las puntas de los pies.
Al finalizar el discursito, recojo mis bártulos y me vuelvo por donde he venido, aunque no sin preguntarme siempre por qué me voy: por qué me estoy marchando otra vez.

He pensado que, algún día de estos, podría darse el caso de que probara a extender la alfombra frente al fuego, a sentarme un rato y a quedarme quieta descansando.

Y resulta curioso que piense ahora en alfombras. Cuando yo era muy pequeña, en aquella enorme casa de piedra cuyas fotos puse hace tiempo en Sinforosa, una de las incesantes ocupaciones de mi sefardítica ("la pereza es la madre de todos los vicios") familia era tejer alfombras.
Magníficas alfombras realizadas en telares artesanos.
Yo he visto miles, cientos de miles de veces ese movimiento de dibujar con cuerdas un objeto nuevo, algo que sigue siendo las cuerdas primigenias pero que ya no es las cuerdas, sino que se llama, se mira y se usa de otra manera.

Para plantar un campamento hay que tejer una alfombra y para tejer una alfombra hay que saber hacer nudos. Seguramente yo sé tejer alfombras de nudos en algún remoto rincón de mi cerebro, ya que me pasaba las horas muertas mirando a los mayores trabajar. Luego se me olvidó, pero podría sentarme de una buena vez a recordarlo.

Amenazo con quedarme ante un fuego apropiado y pasar muchas noches tejiendo.
Tejiendo y contando historias.
O tejiendo una sola y larga historia con los colores más puros, los dibujos más laberínticos y las hebras más exóticas que hayas conocido.

Versacrum

2006-05-31T15:01:00.000-07:00

En la Península Itálica, antes de que Roma se enseñoreara de la bota y del mundo, existió un pueblo llamado los samnitas.

Los samnitas eran muy belicosos y, cada cierto número de años, celebraban la ceremonia de la Versacrum, la Primavera Sagrada,que consistía más o menos en soltar a un toro blanco para que recorriera la tierra libremente. El lugar donde el animal se detuviera, había de ser conquistado a cualquier precio. Como es lógico, los habitantes del sitio no se dejaban conquistar así como así, de modo que los samnitas pasaron su historia de guerra en guerra. Y esta fue la forma de vivir que los samnitas consideraron natural y correcta, hasta que se tropezaron con un pez mucho más grande que ellos, claro, y aún así tuvieron su momento de gloria cuando hicieron pasar al mismísimo ejército romano bajo las Horcas Caudinas.

Todo lo que nace y crece, destruye algo a su vez. Todo ser que se expande roba espacio a los seres vecinos. Toda criatura que respira, está arrebatando aire al resto de las criaturas que respiran.

La Naturaleza es extremadamente cruel, aunque decir esto en verdad no signifique gran cosa, puesto que la crueldad es un atributo humano, quizá un invento humano, una etiqueta que las personas colocamos a algunos hechos que simplemente suceden por ahí.

Recuerdo haber tenido, de muy joven, un bajísimo nivel de tolerancia al rechazo de los demás. Recuerdo haber callado o dicho cosas bajo la presión del temor a ese rechazo. O bajo la presión de exigencias realmente excesivas por parte de las personas que me rodeaban.

Porque las personas exigen. O exigimos, bien es verdad que unas menos que otras. Exigimos atención, exigimos que nos dejen en paz, exigimos que nos respeten, que nos entiendan, que no nos dejen solos, que nos quieran, que nos obedezcan, que nos perdonen, que nos dén la razón como si en ello nos fuera la vida.

Pobrecito del que hace demasiado caso de las exigencias ajenas y demasiado poco caso de las necesidades propias. Incluso de los deseos propios, incluso de los caprichos propios.
Y pobrecitos, a la larga, de los que le rodean. Porque siempre, de una manera o de otra, les hará sentir su ira. Una ira enquistada, un virus de ira implantado en las vísceras, una especie de triquinosis de cólera.

Las exigencias, no lo olvidemos, ocupan un espacio, requieren un esfuerzo y consumen unos recursos destinados a saciarlas. Sólo hay una tierra para samnitas, latinos, etruscos y umbros, únicamente una tierra donde poner los pies y nada más. Donde se planta un pie, sólamente puede haber ese pie; nunca dos pisadas ocuparon a la vez la misma huella.
Sólo en el País de Utopía la tierra hubiera sido amorosamente compartida por todos.

Y claro, esta dureza del quítate tú que me pongo yo tiene sus excepciones, y hay situaciones en que se suaviza, se pacta, se convive. Pero eso es después, cuando todo el mundo ha tenido ya su tiempo de reflexión y la han palmado dos o tres mil guerreros, una minucia.
Lo primero es el testarazo.
Después, si acaso, la componenda.
Parece ser que es así como suelen funcionar muchos mecanismos del mundo y, en fin, que ya lo vamos aprendiendo.

Lo del temor al rechazo ajeno, en mi caso, ya quedó muy atrás. Me faltaba aprender el aquí estoy yo y si no te gusta, te jodes. Y no sólo te jodes, es que, cuanto menos te guste, más voy a decir aquí estoy yo. Aunque me dés mucho miedo y le robes horas preciosas a mi tranquilidad, esto es lo que hay: aquí estoy yo, ocupando mi espacio, respirando mi parcela de aire aunque eso signifique que tú tienes menos aire para ti.
Te jodes y te jodes.
Si tú eres un dictadorcillo burócrata de mierda, yo soy el toro blanco de los samnitas y me planto donde me tengo que plantar.

Un suponer.

Cosas del trabajo con las que no aburriré al personal ahora. Pero a mí lo de los samnitas me resulta ilustrativo, porque mi trabajo, igual que otros lugares, como las calles de Madrid por ejemplo, se parece muchas veces más a un rifirrafe de tribus salvajes que a otra cosa.

Lo malo es la energía que se desparrama en esas peleas, el tiempo de esfuerzo adicional que significan, el cansancio que generan. Pero, ¿callarse como un bobo y dejarse arrebatar el aire?. No creo. Eso nunca. Si hay que perder el aire, que sea porque te come una bestia realmente más grande que tú mismo. Para que te coma una cucaracha no te quedas quieto esperando, digo yo.

En fin, así haremos, pero esto de la Versacrum esa es muy cansado. Y todavía queda lo suyo para las vacaciones. Y yo con alergia, hemorragias (que no hemorroides) nasales, costumbres trasnochadoras hasta ahora inéditas en mí y otras muchas cosas que hoy no contaré porque me va entrando el sueño.

Pasos

2006-05-08T22:48:00.000-07:00

Bien, pues me es totalmente imposible abrir el PDF que contiene la clasificación de la Carrera de la Mujer, celebrada en Madrid el pasado domingo. Quería yo saber mi tiempo, por afición y obsesión que tiene una por los datos, pero voy a tener que esperar a ver la lista publicada en la prensa.
Calculo que andará alrededor de cincuenta minutos, a los que hay que restar entre tres y cinco, que fueron los que transcurrieron entre el pistoletazo de salida y la salida real, debido al gentío.
Pero esto, en mi caso, sólamente son datos.
Me quedo con el orgullo y la chulería totales de afirmar que, hasta Noviembre del pasado año, ésta que suscribe,aunque practicaba ejercicio con asiduidad, rara vez había corrido más allá de cinco minutos seguidos en la cinta de un gimnasio.
Ahora corro treinta seguidos, luego ando de un par de minutos y luego otros diez o quince. Total, unos cuarenta y cinco, en recorridos de cinco kilómetros.
No me voy a cortar un pelo y lo voy a afirmar: a mi edad y con mis condiciones físicas, esto es una proeza. Tal cual.
Durante estos meses he descubierto zonas de mí misma que ignoraba. Zonas de esfuerzo, de dolor y de disfrute. Un dolor y un disfrute absolutamente íntimos y personales, como el sonido de los pasos en la catedral que mencionaba en el post anterior.
Y lo mejor viene cuando te haces consciente de que otras personas queridas y cercanas experimentan también esas sensaciones y muchas más, cada una dentro de su cuerpo, dentro de sus peculiaridades, desde la que ha corrido un maratón de 42 kilómetros hasta yo misma con mis humildes 5.
Ahí fuera está la vida cotidiana, con sus tragicomedias. Aquí dentro hay una corredora aprendiz, quien goza de la enorme suerte de compartir horas de su existencia con otras corredoras que son auténticas maestras en voluntad, fortaleza y entusiasmo.
El momento en que me encontré con Ana, Maria Jesús y Pilar al otro lado de la meta, volverá a mi recuerdo aún muchas veces y me envolverá en una sensación de calor grato, como un abrazo.

Y además lo bien que lo pasamos, coño. :-)

Andanzas

2006-04-19T21:48:00.000-07:00

Como soy funcionaria y vivo tan bien y tal, hoy me va a tocar ir a la oficina.
Lo cual no tendría mayor misterio si no fuera porque estoy de vacaciones.
En fin...

A la espera de que baje la gasolina, refiero que tengo una primavera excursionil, medieval y campestre.
Ayer, a temprana hora de la mañana, viví la experiencia (no religiosa sino mejor, mucho mejor) de pasearme un buen rato, complentamente sola, por el interior de cierta catedral.
Silencio casi absoluto: sólo oía mis propios pasos.
No sabría decir si la situación acojonaba; un poco sí, claro. Pero sobre todo, esa media luz -oscuridad en algunos rincones- y ese silencio, y la inmediatez de tanta belleza en piedra imponiendo su presencia como sólo puede imponerla la belleza en piedra, dejaban poco espacio a lo no auténtico.
No sé explicarlo mejor. Cuando no hay estrépito de fondo, ni sonoro ni visual ni nada, uno se escucha. Y, cuando uno se escucha (siendo uno persona, pa bueno como pa malo), lo que uno oye son ecos; ecos tristes y alegres, todos únicos pero todos sincopados. Y la melodía que forman esos ecos, únicos pero sincopados, es la propia vida de uno.
Insisto en que no sé explicarme mejor.

La ribera del Arlanza, los gentiles caballeros castellanos que invitan a zumo de melocotón a las viajeras -servidora-, la ribera del Carrión, los jodidos visigodos que parecían tan brutos y mira lo que hicieron en San Juan de Baños, los puentes de piedra, los campos multicolores. Todos los paisajes que quedan en la memoria como un tapiz interminable... Y el bajón que llega después, el cual vengo arrastrando desde la tarde de ayer.

A la oficina en vacaciones, es que manda huevos.

Las imágenes son palentinas. Más en Alfabeto.

Pocas ganas

2006-04-02T13:00:00.000-07:00

De escribir.
Y muchas cosas que hacer.
Seguramente retorno en breve.

Dejo a ustedes con la imagen de una iglesia románica que descubrí ayer por tierras segovianas. Se llama Santa María de las Vegas y no dista mucho de Pedraza.

Mademoiselle ha vuelto derrengada; lleva toda la tarde sopa en el sofá. También ella ha traído fotos, como ésa de la playa de Tossa de Mar y la otra, en la que posa junto a una amiga metálica.

Sola en Casa

2006-03-28T05:35:00.000-08:00

Alicia se marchó ayer, de viaje de fin de la ESO.

La echo de menos y la incordio en el móvil, pero la verdad es que me encuentro de lo más a gusto. No así la gata, que está rara: me sigue a todas partes y no me pierde de vista, como si temiera que yo también fuese a desaparecer. O a lo mejor está precisamente deseando que yo desaparezca para tomar posesión de los lugares que no puede invadir porque no la dejo, como mi cama.

Por lo demás, como pescado a placer, cosa que no hago casi nunca cuando está Alicia, ya que pone morritos de ascos y, claro, no voy a preparar dos comidas.
Escucho la música que me apetece, que no ha de ser forzosamente Nirvana (que sus fans me perdonen, pero...aggg...!!!).
O pongo el silencio. Como ahora mismo, en este preciso instante.

Me miro en el espejo del pasillo y me interrogo: "Pero, ¿no te da vergüenza ser una madre tan desnaturalizada?".

Y no, no me da vergüenza.

Tampoco entiendo yo a esa gente que dice no soportar la soledad. Lo cierto es que algunas de las más grandes gilipolleces que yo he visto hacer se han debido a la angustia que sienten las personas cuando se ven solitas y tal.

Yo no. Yo haré gilipolleces, pero serán otras, porque cada día soy más rarita, más misántropa, más antisocial y me encuentro más en la gloria sola en casa. No sé, igual es porque sé que ella va a volver el domingo. Lo mismo el día que se vaya de casa para vivir su vida y eso, me pega un bajón de aquí te espero. Pero yo juraría que no. Porque además, a la edad que se van ahora del domicilio paterno, seguro que ya ando yo por entonces de excursiones del Imserso.
Que no me falta tanto: dieciocho o veinte añitos de nada.
Y, a poco que me conserve yo medianamente güena, me pienso pasar la jubilación de puerto en puerto y de isla en isla.

Con algún sireno incluído, naturalmente.

(Y con mi portátil debajo del brazo)

Voy

2006-03-24T08:16:00.000-08:00

Mañana temprano parto hacia mis posesiones de las Barcelonas.

Esta vez no me va a dar tiempo a quedar ni nada, ya que voy a cosa hecha.* Otro día que vaya con más tiempo -o con la cosa menos hecha- organizamos la merienda de mortadela que os tengo prometida. Y hasta una mirinda os compro, amada curia papisal mía.

¡Ah, que ganas tengo de ver mi ciudad vasalla!. Estoy tan contenta que he soñado que era, según se me mirara, el Coyote del Correcaminos o un dinosaurio.

Asi que os beso amorosamente a todos los de allí y aledaños, a quienes no veré esta vez. Esto no es coña, lo del beso, que os he cogido ley de la buena en estos lustros. Menos a alguno/a... que ya se la tenía, claro. :-)

Ya, ya, que me estoy poniendo gilipollas.

Lo que siento es el aire que hace, por si me mareo en el avión. Me llevaré en la manita una bolsa del Caprabo que tengo.

Lo dicho: estoy contenta, soy el Coyote, soy un dinosaurio. Un mendigo me regaló Barcelona. Ya corro 45 minutos. Hoy no he currado. ¿Se puede pedir más?.

Pues eso.

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(*).-La cosa hecha a la que voy no se puede decir: se trata de un alto secreto militar, como no podía ser menos en estos agitados tiempos que nos ha tocado vivir.

Comunicado

2006-03-09T05:50:00.000-08:00

Hoy me han hecho un reconocimiento completo de la cosa cardíaca, con electrocardiograma, tomas de tensión sucesivas, ecografía y prueba de esfuerzo.

La conclusión ha venido a ser que estoy como una rosa.

Tengo un pequeño soplo funcional, pero eso carece de importancia. Es de la misma armonía musical que me sale por los poros. No me impide realizar ninguna actividad, desde galopar a la puesta del sol hasta donde da la vuelta el aire, si me peta, hasta tener dieciocho orgasmos seguidos.

Me ha atendido una doctora de pocas palabras, que llevaba unas botas de ante monísimas.

La enfermera me ha puesto muchas pegatinas alrededor de las domingas, me han enchufao a una máquina y ¡hala!, que si te tumbes, que si te dés la vuelta, que si te levantes y andes, que si te subas a la cinta de correr y hagas lo propio.

Aquí al lado tengo la gráfica de mis latidos y he de confesar que me parece preciosa, llena de valles y cordilleras; sólo le falta Heidi con sus cabras, pero vamos, que en un momento dado la dibujo yo misma.

También he visto mi corazón en la pantalla del ecógrafo, a la vez que escuchaba sus sonidos. Creo que tiene cuerda -y capacidad de acogida :-)- para rato

Todo lo cual comunico para general conocimiento.

Plumas

2006-03-02T11:49:00.000-08:00

Estas buenas gentes con plumas aún no lo saben, pero -según he oído- pronto van a ser aislados del contacto con el público, como medida preventiva frente a la gripe aviar.

Son los habitantes del lago de Polvoranca, en Leganés. Buenas carreras he dado yo rodeando esas aguas.

Ignorantes de su inminente cautividad, y de su consiguiente desaparición del paisaje, han posado con mucho savoir faire. Están acostumbrados, son auténticas estrellas mediáticas locales y se acercan confiadamente a la cámara porque saben que, de paso, caerá alguna miga de pan.

A muchos los conocí la primavera pasada, cuando eran rubicundos patitos. Bien hermosos se nos han criado, aunque es la suya una generación a la que le toca vivir tiempos difíciles.

La verdad, cuesta imaginarse el parque sin ellos.

Glaciación local

2006-02-23T06:01:00.000-08:00

¿Es Vancouver?
¿Es San Petersburgo?
¿Es Groenlandia?
¿Es Teruel?

¡No!

Es Valdelaguna esta misma mañana.

Fotos de Ripley, que no ha ido hoy a currar.

Calladita

2006-02-19T12:56:00.000-08:00

Aunque sólamente aquí, no por ahí fuera.

Todas las historias que empiezan tienen un encanto especial, sean de la índole que sean. Ahora empiezan algunas y pueden ser algo importante o no serlo: pueden ser sólo historias. Pero eso ya supone mucho porque, mientras tanto, andamos colocando las piezas que componen la vida. Un gran puzzle hecho de trocitos desiguales entre sí, desiguales en su forma y sus colores, semejantes a los mosaicos de Gaudí.

Los mosaicos de Gaudí son hermosos. Para mí son una de las cosas más hermosas en las que puedo pensar.

Creo que podría pasarme ratos muy largos mirándolos.

También creo que podríamos componer nuestro propio mosaico con diferentes piezas completamente dispares. Colocaríamos amores, amigos, trabajos y días, y ninguno de nuestros mosaicos sería igual al de otra persona. Algunos serían dramáticos, llenos de rojo pasión y negro ausencia; otros serían tenues, con colores pastel y suaves contornos. De todo un poco, tendrían la mayoría.

En fin, creo que podría sentarme en un banco al sol y mirar mosaicos durante largos, largos ratos.

Cambio de ruta

2006-02-12T12:16:00.000-08:00

Desde anoche, cuando volvía de mi pueblo, sé algo con -casi- seguridad: lo que quiero ser en esta vida es camarera de bar de carretera.

Igual que sé que adoro el blues y que aborrezco a Nirvana. Esto no tiene nada que ver; o sí, porque llevo un rato escuchando blues y mi decisión de dedicarme a la road-hostelería, por algún extraño motivo de sugestión musical, se fortalece por momentos.

Me gustan los camioneros. Sí, lo confieso sin vergüenza: me gustan mucho los camioneros.

¿Y por qué me gustan tanto los camioneros?

Pues no estoy segura, pero creo que es porque no se quedan así mucho rato que digamos.

No me gustan todos los camioneros, claro, sólamente los macizos o los que, en mi particular apreciación, a mí me resultan atractivos.

Recuerdo que una vez, durante una parada en un viaje por carretera hacia tierras luminosas y bañadas por el mar, ví a uno que tenía los ojos verdes. Un morenazo con perilla que quitaba el hipo. Un individuo fornido y peligroso, que tomaba café solo (en los dos sentidos: o sea, sin leche y sin compañía) y fumaba con gesto taciturno al fondo de la barra.

Y su camión, para colmo, era el más grande del aparcamiento.

Aquel fue el momento en el que conocí al hombre de mi vida, pero le dejé escapar porque me dio como cosa decirle algo. Por supuesto, de haber sido yo la camarera de aquel bar de carretera, me hubiera resultado mucho más fácil entablar conversación y entablar lo que menester hubiera sido, si de la mano de Dios hubiere de venir.

No es el único camionero que me ha impactado, como bien saben las vecinas de mi escalera, esas excelsas biógrafas, de modo que yo creo que es hora de descubrir al mundo mi lado más perverso, el cual debo asumir en seguida y ponerlo en práctica.

Asi pues, buscaré de inmediato un trabajo a tiempo parcial en cualquier bareto de autopista que no me pille muy lejos. Me rebautizaré con un nombre falso: Fanny está bien, porque puedo decir que me llamo Francisca, pero que prefiero que me llamen Fanny. Me teñiré más rubia todavía y me compraré unas medias de rejilla y un wonderbra, aunque no sé si existirán wonderbrás de mi talla.

Creo que voy a ser muy feliz, sí, ahora que por fin me he encontrado a mí misma.

Ya referiré puntualmente mis avances en esta nueva etapa de mi existencia, ya.

Y a lo mejor, hasta aprendo a preparar huevos fritos de una fucking vez. Mientras, aquí tenemos algunas imágenes de camioneros variados.

No es obligatorio

2006-02-07T08:38:00.000-08:00

Sigo con el libro de Lucía Etxebarria, que me está impactando porque encuentro que expresa muy bien algunas cosas a las que yo daba vueltas, de una manera intuitiva, de un tiempo a esta parte.

"A estas alturas escandalizaría mucho más si yo declarara en la prensa que hace un año que no mantengo relaciones sexuales que si dijera que no llevo la cuenta de las historias que he tenido. En la sociedad en que vivimos, el sexo se ha convertido en el segundo opio del pueblo, después de la televisión, y la abstinencia sexual voluntaria sólo se entiende desde posturas extremas representadas por el fundamentalismo cristiano o las feministas radicales...

El acto sexual está terriblemente sobrevalorado amén de banalizado, y en esta orgía consumista en que nos hemos embarcado, parece que el cuerpo no fuera sino un objeto de consumo más, que debe tener una presentación y unos envoltorios impecables y mantener una carrocería sin abolladuras. A veces me da la impresión de que vamos camino del fast food del polvo...algo rápido, eficiente, consumible... Se nos ha enseñado a creer que el sexo es una necesidad y de esta manera se nos enseña de paso a explotar nuestros cuerpos y los ajenos para dar salida a todo tipo de frustraciones, con lo cual al final el sexo no sólo no relaja, sino que se convierte en una fuente adicional de tensión y ansiedad, sobre todo cuando se vende desprovisto de cualquier mínima asociación relacionada con la entrega, el respeto o el compromiso. Y entended que si hablo de respeto quiero decir ver al otro como una persona y no como un objeto,y por compromiso entiendo el no mentir al otro sobre lo que se espera de él y lo que se está dispuesto a dar. No estoy hablando de matrimonio ni de fidelidad por obligación, no tengo nada en contra de las parejas abiertas o de los asuntos de una sola noche siempre que los implicados sepan en lo que se meten y no se juegue con los sentimientos de nadie.

El sexo no es malo, al contrario, es maravilloso. El problema es que muchas veces no lo buscas pero te sale al encuentro mediante diversos medios (se refiere aquí al abuso que hace la publicidad de las imágenes sexuales para vender más) y a todas horas... pero se debe diferenciar entre el sexo y consumismo sexual, del mismo modo que diferenciamos entre explotación y trabajo. Hemos pasado de una represión que consideraba el sexo un acto sucio- y nos obligaba, si estábamos solteros, a mantener el celibato y la castidad o, si casados, a verlo exclusivamente como un medio de reproducción- a una represión de corte inverso que nos exige rendir como sementales y considerar el coito como producto, no como proceso afectivo...

Volvemos a lo de antes: tu cuerpo es tuyo. Tú eliges cómo y cuándo lo usas. Y, por supuesto, por qué"

"Ya no sufro por amor", Cp. titulado: Follar no es obligatorio.
Img.- Fugit Amor, Auguste Rodin.

no comment

2006-02-06T08:46:00.000-08:00

Parece que anda esto algo lelo:no se pueden poner comentarios, no actualiza bien, por lo menos a mí -igual es cosa mía, porque soy así de inútil y lo mismo he tocado algo que no debía-.
Además, "misteriosamente" el teclado se ha mojado. El tabulador no funciona y el teclado en pantalla es un coñazo.
Creo que se trata de una vendetta del Colegio de Médicos porque esos son capaces de cualquier cosa cuando se ataca a uno de sus secuaces.
En cualquier caso, disculpen las molestias y se cierra hasta nueva resolución. Que está de moda eso.

Un paisaje alpino nunca viene mal.

Bla bla bla

2006-02-02T05:33:00.000-08:00

Servidora ha ido hoy al médico (de lo privao, que servidora es funcionaria pata negra) porque servidora está resfriada y le duele el cuerpo humano.

Allí, en figura de doctora, he conocido a un ser de otro planeta que padecía incontinencia verbal.

De primeras, nada más entrar en la consulta, a bote pronto, que si qué zapatos más chulos llevo, que dónde me los he comprado, que si a ver cómo es la suela; que si ella se quiere comprar unas botas, que si todavía hay rebajas, ah, sí, las segundas rebajas, ji ji, que si enseguida porque luego ponen la moda de primavera y se acaban las rebajas; que si esta misma tarde encasqueta los niños a su madre -joer, pobre anciana si son como ella; o pobres niños si la abuelita es como mamá; o pobres todos si son de ese estilo familiar- y sale a comprarlas, las botas, pero ya, de hoy no pasa, porque ella no aguanta los tacones finos, es que se muere con tacones finos, y, a ver, en invierno el problemón se solventa con botas; pero en verano, textualmente, lo pasa fatal - y yo pensaba, pues ponte unas albarcas, asquerosa, y calla esa bocaza ya-.

Que si le ha parecido notar que yo cojeaba (¿?¿?¿?¿?¿?), con lo que se ha empeñado en mirarme la espalda y yo no iba por la espalda, que yo tengo la espalda divinamente, tía absurda, sino por un catarro de ná, pero ella, ¡hala!, a lo suyo... Que si ahora hay muchos virus por el aire y que, claro, cuanto más virus peor porque, oye, cuantos más peor, ¿no?, pues eso, si es que es de lógica, muchos, muchos virus, malísimos todos, ji ji.

Y bla bla bla bla rebla requetebla.

A duras penas he podido colar por algún resquicio, con mi vocecilla ronca, que hola buenas, mire que me duele la garganta y el cuerpo y eso.

¡Un mareoooo!

Y al final para, en un alarde de originalidad y de sapiencia galena, recetarme algidol.
Pa colmo, va y me dice cuando salgo: "¡Cuídate!".
¿Como que me cuide?, ¿que me cuide YO? ¿y a ti para que te pagan, so mastuerza?.

Tal vez no es fácil creerme (porque yo sé, que sí, que lo sé, que a veces en internet parezco un cruce entre Doña Rogelia y el ama de llaves de Rebeca), pero, se crea o no, yo, en el mundo, y lo que es lejos del entrañable ambiente familiar y eso, soy el colmo de la cortesía, amabilidad y savoir faire.

Estoicamente, por tanto, he aguantado el bombardeo.

Ahora, que yo en cuanto me cure, voy otra vez a la consulta y la meto dos bofetones que la dejo muda.

¡Hombre, por Dios!.

¡A una persona en mi delicado estado de salud!

Momento subversivo

2006-01-30T14:03:00.000-08:00

"Este concepto del amor (como una necesidad insoslayable que da sentido a nuestra vida entera) aparece con especial fuerza en la educación sentimental femenina. A los hombres se les educa para realizarse a través del amor, pero a nosotras, a mi generación, se nos ha educado para realizarnos por medio del matrimonio, a veces con mensajes explícitos (la célebre frase que me dijo una monja: "tienes que hacer los deberes para que de mayor puedas ayudar a tus hijos a hecerlos")... A las mujeres occidentales, en general, se nos ha socializado en un concepto del romance que está por encima de todo lo demás: si tienes fama y fortuna pero no tienes amor, no eres nada; en la guerra y en el amor todo vale; ha de hacerse cualquier cosa por amor... Así, cuando una elige un novio o un marido, se supone que es su apuesta fundamental y de por vida, y que separarse de él será un terrible lamparón en el ego y la imagen pública de la esposa. Piensen si no en las expresiones que se usan para hablar de un divorcio: "matrimonios fallidos, relaciones fracasadas, errores sentimentales...", cuando una separación a tiempo es un logro, un triunfo y un acierto."

(Lucía Etxebarria, Ya no sufro por amor)

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Yo añadiría la molestia, nada desdeñable, que representa la papanatez de los estereotipos. Molestia lo considero porque me afecta directamente, ya que se me puede almacenar en el cajón de las arrastradoras del baldón social de fracaso, ése que dice la Lucy más arriba.
Algo así como la encarnación de los terrores de Bridget Jones, juas.

Da igual ser reconocida en el trabajo; tener amigos antiguos y nuevos; inquietudes y aficiones que proporcionan variados placeres; que las relaciones -las importantes, incluída la relación con el ex- sean fuente de afecto, de apoyo y de más buenos que malos momentos.
Y sobre todo, que todas esas cosas, las haya conseguido la interfecta con su (mi) propio esfuerzo personal, lo cual no ha sido moco de pavo, creáseme, porque muchísimos factores han jugado y juegan en contra.
Ah, pero no... aunque la interfecta fuera Einstein o Cristóbal Colón, tendría ese puntito flaco que permite a cualquier lerdo o lerda sentirse superior sin el menor temor al ridículo ni al patinazo, ya que pertenece al selecto círculo de los "normales" (¿?).

Buenas noches, hermanos y hermanas, de parte mía y del señor John Coltrane, que está interpretando A Love Supreme.

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Img.-Tito Lugo, Chica en la playa, 2005

Té

2006-01-19T13:52:00.000-08:00

Todos y todas nos preguntamos incesantemente sobre las propiedades de los diferentes tipos de té. Y los que no se lo pregunten deberían empezar a hacerlo desde ya, por su propio bien y por el de toda la Humanidad.

¿Qué tipo de té tomar en cada momento y en cada circunstancia de la vida?: he aquí una de las grandes interrogantes que inquietan al hombre moderno, junto con el efecto invernadero y las ladillas fosforescentes.

En respuesta a tanta incertidumbre, traigo aquí un enlace que nos dejará satisfechos y felices.

Resumiendo mucho, podemos anticipar que:

-el té rojo es un eliminador de grasas, ya que acelera la función hepática. Por tanto, ayuda a adelgazar.

-el té verde es un antioxidante que inhibe la oxidación del colesterol en las arterias.

-el té blanco es aún más antioxidante que el verde, porque contiene tres veces más polifenoles, los cuales aumentan las defensas del organismo y neutralizan los radicales libres, favoreciendo la regeneración celular.

-el té negro es rico en flavonoides y protege el sistema cardiovascular.

Estos son los tipos de té más utilizados y, como se ve, cada cual tiene sus indicaciones.

¿Qué pasa si los mezclamos todos y nos bebemos veinte litros de la mezcla?

No sé, pero algo pasa seguro. Esto ya lo probaremos otro día.

We are the champions

2006-01-18T12:58:00.000-08:00

A nadie en el planeta se le oculta que esta bitácora nació con clara finalidad autoglorificatoria hacia su dueña, servidora de ustedes. Pues bien, hoy existe un motivo más que suficiente para ello. En realidad existen estos motivos casi todos los días, pero hoy la cosa tiene aún más color de gloria.

Señoras y señores, hoy he corrido, siempre a mi proverbial trote cochinero, treinta y ocho minutos.
Y sin agobiarme.
Ahí queda eso.

Encima, como ahora corro por la zona de las instalaciones deportivas, pues los del Lega estaban entrenando y había música cañera a tó trapo.
¡Y esos fermosos mancebos en calzones!
Hay que ver, esto del deporte lo que mola.

Casi comparable ha sido la experiencia al otro día, cuando fui corriendo por todo el barrio de los chalets a las diez de la mañana del domingo, y los perros guardianes ladraban a mi paso, con lo que desperté a toda la peña chaletera, je, je. Alguno se acordó de mis ancestros, pero a mí plim. Al que madruga, Dios le ayuda, señores.

Asuntos estos de extraordinaria importancia, que anoto aquí para general conocimiento.

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Img.- Gorrinos (sin fosforescencia) de la dehesa extremeña, a punto de lanzarse a trotar como locos por entre los encinares.

Reunión Mundana

2006-01-18T09:01:00.000-08:00

No es que se me haya ocurrido ningún post nuevo, pero la cara del muchacho ese de los Egiptos ya me estaba agobiando cada vez que abría la bitácora, asi que, pa entretener, pongo una foto de una reunión mundana, celebrada recientemente en un turbio garito de la localidad.

Yo soy la que alza la manita, allá al fondo, porque tiene algo que puntualizar.

¿Quién si no?, je.

Esa carita de pijo...

2006-01-17T05:32:00.000-08:00

...propia de la sangre real más azul, depurada y quintaesenciada que imaginarse pueda...
Tanto que ganas dan de llamarle Tutankamon de Todos los Santos.

Lánguida, bella, delicada criatura, podría haber sido, un suponer. cantante de Placebo. Pero no tuvo ocasión: falleció demasiado pronto. Quizá -esto sí, casi seguro- vivió deprisa, murió joven e hizo un bonito cadáver.

Para más información:

http://www.egiptomania.8m.com/html/tutankamon.htm

y

http://www.historiang.com/articulo.jsp?id=481325

Ojos de piedra, 2

2006-01-15T13:27:00.000-08:00

Hala, tan majas que han quedao. Y ya no dan yuyu.

La Cleopatra más peor porque tiene una rinoplastia un tanto contundente y en fin...

Ojos de piedra

2006-01-12T12:51:00.000-08:00

Me gustan mucho los ojos sin mirada de las estatuas antiguas.

A estas dos mujeres se les pueden adivinar pupilas vivaces y penetrantes, puesto que fueron mentes muy notables; pupilas tal vez llenas de brillo, tal vez alegres y cálidas o tal vez implacables. Porque, igual que se admite universalmente la inteligencia de ambas, se las ha ido considerando buenas o malas mujeres según los vientos dominantes, como suele ocurrir en Historia .

Lamento que no podamos percibir ya el color de esos ojos. Igual que lamento que no podamos escuchar el acento con el que ellas pronunciaban sus lenguas muertas, sus hermosas lenguas mediterráneas. Pero es que la expresión introspectiva y serena en la que han quedado suspendidas para siempre, me cautiva.

Es como si guardaran secretos o supieran con certeza que ya no queda nada que esperar.

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Imgs.-
Arriba Aspasia
Abajo Cleopatra.

El Cielo Protector

2006-01-07T13:13:00.000-08:00

Sobre Valdelaguna (Madrid) en tres fotos de Ripley/Condona.

El mosquito no es de la familia. De hecho, ni siquiera tiene pinta de ser del pueblo.

Igual no es un mosquito tampoco.

Frutos frágiles

2006-01-06T16:14:00.000-08:00

La paz es un fruto frágil, puede que mitológico, pero así y todo se deja saborear de vez en cuando.

Se deja escuchar como esas gotas de lluvia en la calle.

¿Qué le falta a este momento?
Sólo una punzadita más de sueño en los párpados para disfrutar la delicia inminente de la cama.
No necesito más. Yo suelo precisar poca cosa y las necesidades ajenas no me corresponde a mí sentirlas. Tal vez sí satisfacerlas, eso depende de quién, cuándo, cómo, dónde.
Pero no sentirlas como propias, sino sólamente como prestadas para un rato. Algunas -muy pocas-, porque otras, ni eso.

Mi paz es frágil porque lo es el Universo entero, pero es mía y, después de todo, quizá no sea tan frágil. No es casualidad que desde hace tantos años yo sea responsable de mí. No es casualidad que me pregunten cómo hacer ciertas cosas; bastantes cosas van siendo ya, por cierto. Ni que les guste a los niños pequeños y a las personas tranquilas, como ellos me gustan a mí.
Tampoco es casualidad que sólo haya podido engañarme quien no estaba, en ese momento, mirándome a los ojos.

No, no es casualidad esta paz de los teléfonos mudos y de las gotas de lluvia.

Lo que preciso saber a veces se me olvida, pero lo que necesito intuir me lo dicen mis sueños.
Y hay que escuchar a los sueños.
Por eso, porque los escucho, a veces hasta me libro de alguna que otra pesadilla.

Que siga mudo el timbre.
Y que siga lloviendo.
Y que yo siga soñando: hoy no necesito más.

Dosmilyalgo

2006-01-01T22:47:00.000-08:00

Estas criaturas fantasmagóricas de la foto son algunos participantes anónimos (aunque, la verdad, nunca lo he confesado, pero el famoso Anónimo de todos los escritos soy yo) de la San Silvestre Vallecana.
Me sentó genial ver a tanta gente esforzada, pacífica y de buen humor. Casi que saqué la impresión de que no-no-no está todo perdido en el mundo éste.

El rollo de los corredores me seduce. Mucho. No creo que a mi edad me dé tiempo ya a llegar a ciertos niveles, claro, pero puedo aprender lo necesario para seguir amándome a mí misma como a mí misma.

Que es lo que de veras me va, en el fondo y en la superficie.

¡Ah!...y:

¡¡¡Enhorabuena, señorita Ana!!!

:-))

Navidad

2005-12-25T23:04:00.000-08:00

Mi naturalista personal me explicó que esos agujeros de la cuarta foto, tan extrañamente practicados los unos junto a los otros en amistosa vecindad, son de zorro, culebra y conejo.
Supongo que la amistosa vecindad es sólo aparente y nos parece más probable que haya sucedido aquí alguna cruenta batalla que ya sólo podemos imaginar.

Fueron tres kilómetros de paseo en la mañana de Navidad, entre la Fuente Tejera y la Fuente María, mientras otras personas que yo me sé se recuperaban del jolgorio al calorcillo de las sábanas.

Ellas se lo perdieron.

Olivos, muchos olivos, de ésos que nunca nos cansaremos de mirar.
Encinas nuevas, mal que le pese a la sequía.
Un mochuelito parado tan tranquilo en mitad de un sembrado; no pudimos fotografiarlo, estaba demasiado lejos, pero era una monería.
Musgo estrellado, abunda y no es especie protegida, a diferencia del otro: la naturalista dixit.
Acebo, gran descubrimiento porque yo no tenía la menor idea de que en mi tierra se criara el acebo, joder, una cosa tan nórdica y tan fashion. Pero ahí estaba, creciendo en los pedregales, mariconadas las imprescindibles: foto de arriba.
Loba, la perra de no sé quién, que siempre se escapa y se nos apuntó a la excursión.
Siemprevivas escarchadas, glaciares de juguete en los arroyos y ese cielo invernal del campo madrileño, que se convierte indefectiblemente en protagonista, con su inmenso silencio.

Cualquier cosa es posible en esa atmósfera infinita.
Hace poco hablábamos de reinventar la Navidad. Sugiero reinventarla en la Naturaleza; sugiero reinventar gran parte de la vida en la Naturaleza y descifrarnos en la religión más antigua.
Sin necesidad de intérpretes.

Que alguien me explique cómo...

2005-12-25T09:46:00.000-08:00

...fue que Caperucita y Blancanieves se convirtieron en dos lobonas mu peligrosas.

Sucedió en once navidades de nada.

¿Qué se ha hecho de sus lazos, dónde han abandonado sus cestitas?. Pululan a su alrededor los enanitos y los animalitos del bosque, antaño tiernos amiguitos, pero ellas, volubles a la par que espabiladas, han hecho un pacto brujeril con sus hormonas y tienen a los animalitos atontaos.

Hay que ver... Ya no puede uno fiarse ni de los personajes de los cuentos infantiles.

Brindemos por ello con sorbete de cava...catalán, por supuesto.

(Como Don Mariano, qué cosas.)
..............................................................
Img.- arriba Elena y Alicia; abajo Alicia y Elena. 1994-2005

Un suponer

2005-12-21T12:27:00.000-08:00

"Si tuviera polla...estaría en la cárcel" (Kimberly Kane)*
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Si yo tuviera pene lo usaría lo más a menudo posible, con todos los sexos, y empleando en la consecución de este objetivo prioritario todas las energías de mi mente, de mi cuerpo y de mi bolsillo. Junto con todas las triquiñuelas de que fuera capaz, que, sospecho, serían bastantes.

¡Tendría pene, oh, sí, tendría pene!. Los intrincados caminos de la vida me parecerían amables rosaledas; sus enojosas cuestas, primaverales paseos. Todos mis problemas hallarían solución. Porque poseería, más allá del bien y del mal, la íntima convicción de que cuanto me rodea sería susceptible de ser herido, dominado y, digámoslo sin ambages, jodido por mí.

Esto me haría sentir optimista y poderoso hasta extremos insoportables, deliciosos, orgásmicos; sobre todo aquellos días en que me despertara con una erección en marcha.

Mi vida entera giraría en torno a mi pene, ese hermosísimo ser vivo de naturaleza divina con que el destino me había premiado. Los afectos, las ideas, las creencias más sagradas que haya construído el ser humano a lo largo de su periplo histórico, ocuparían en mi existencia y mi intelecto sólamente los rincones accidentales que no interesaran a mi arma imperial.

O sea, que me la traerían floja.

Si de mí dependiera, yendo mucho más allá y echándole un poquito de paciencia, me follaría al mundo entero y sobre el mundo entero se extendería implacable la semilla de mi poder hasta el Fin de los Tiempos.

Sería -como dice el segurata Blas- el PUTO AMO.

Así, con mayúsculas, con fálicas y estatuarias LETRAS GORDAS, pero bien gordas y bien grandes.

Por todo lo cual, señoras y señores, porque yo soy así, de esta manera, la Madre Naturaleza -tan sabia ella- no me ha dotado de pene.

Y operarme a estas alturas, como que no.

En fin, que pene no tengo, pero a veces, cuando me cabreo, pongo voz de pito. Y eso es casi lo mismo, ¿no? .
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*.-Tomo esta frase prestada de Y el exhibicionismo

La Fuerza de la Costumbre

2005-12-20T11:51:00.000-08:00

Si por costumbre amé
por costumbre olvidé.
El amor y el olvido carecen de sentido.

Desde pequeño acostumbré
a nunca preguntar por qué,
despreciando los premios tanto como el castigo.

Si buscas algo en mí algo excepcional
te voy a desilusionar
no esperes nada nuevo de un hombre de costumbres.

Si por costumbre amé
por costumbre olvidé.
La fuerza de la costumbre es mi guia y mi lumbre.

Sin norte ni mitos que seguir
al capricho del azar crecí
como las hojas secas que el viento esparce por ahí.

Si por costumbre amé
por costumbre olvidé.
La fuerza de la costumbre es mi guía y mi lumbre.

Y si un día vuelves a llamar
te vas a desilusionar
vivo con la costumbre de no quererte nunca más.

Si por costumbre amé
por costumbre olvidé.
La fuerza de la costumbre es mi guia y mi lumbre.

Nada, que la estaba escuchando; de Gabinete Caligari. Y que es verdad que la fuerza de la costumbre es una guía y una lumbre. Hay que ser más fuerte de lo que se suele creer para adquirir la fuerza de la costumbre. Pero funciona. ¿Y por qué funciona?: pues porque te haces fuerte en ella.

Es igual que correr a trote cochinero: un, dos, un, dos...Y así, día a día, corres dos minutos, luego diez, luego quince, luego veinte... Después te paras a pensar un rato y dices, joder, pero si resulta que tengo la costumbre de correr.
Que hay que echarle huevos, si una se lo plantea, porque sale una a correr pisando barro helado algunas veces y con un biruji en los morros que acojonaría al más macho del lugar.

Y eso ya no es dar vueltas a una rueda como una rata de laboratorio.

Eso ya es otra cosa, me parece a mí, aunque tampoco las tengo todas conmigo sobre este particular.

Estoy divagando, ya.

¿O no?

La foto no es mía, sino de un tal Federico Barbagallo. http://fotoblog.fbarbagallo.com.ar/

Nocturno

2005-12-17T15:48:00.000-08:00

Puertas cerradas, calles solitarias, palacios fantasmagóricos que se reflejan en el río.

Está helando.

Espectros borbónicos vagabundean a sus anchas entre los parterres.

Aspasia huye de la tentación de las galletitas caseras que dos almas gamberras fabrican en su cocina y las fotos nocturnas son la excusa. Bastante perjudicado tiene ya el cuerpo después de la cena y el bailongo festivo-laboral de la noche pasada.

Además, tiene la sensación de estar viviendo dos vidas.

Tiene más sensación de dualidad que nunca.

Como no puede parar de hacer cosas, parece que las hace pensando en ellas. Pero su mente está en otra parte, en un desván interior lleno de cachivaches que va tirando a la basura despacio, muy despacio.

A la altura de Pinto, Aspasia piensa en la herida del Rey Pescador, que no sanaba nunca. Esa poética y delicadamente sufriente imagen de la jodienda crónica que llevamos dentro.

Pero en Seseña ya hemos pasado página y pensamos (las dos, Aspasia y yo) en ratas de laboratorio, de ésas condenadas a girar en una ruedecita: una vuelta y otra y otra... tal vez hasta morir.

Claro, lo que pasa es que las ratas de laboratorio creen que no pueden parar de girar.

Porque son imbéciles, señoras y señores. Si se atrevieran a ejecutar un acto tan simple como quedarse quietas con todos sus santos cojones...¿qué pasaría?

Ah, sí... que nunca se descubriría la vacuna contra el cáncer.

¿O era contra la esquizofrenia paranoide?

¿O contra la incontinencia urinaria?

Bien, esto las ratas no lo saben, evidentemente. Es más, ni siquiera les importa. ¿Entonces qué?. Pues nada, entonces nada: de ahí su profunda estupidez.

Pero he aquí que una armoniosa voz radiofónica recita de pronto esta extraña salmodia:

-Un niño, un amor extraño, sangre en la hoja. Una palabra que no se puede decir. Un sacrificio. Una sonrisa vislumbrada a lo lejos. Las caras de un dado de piedra. Has perdido.

No sabemos qué significa.

Creemos que nunca lo llegaremos a saber.

E-621

2005-12-13T13:29:00.000-08:00

Atención a las etiquetas de composición de los alimentos.

El glutamato monosódico, E-621, del cual se produjeron un millón y medio de toneladas en el mundo en el año 2004, parece inhibir la acción de las neuronas que producen la sensación de saciedad. Por esta razón, su ingesta masiva podría provocarnos ataques de apetito insaciable que nos llevan a seguir comiendo "por vicio" aunque tengamos el estómago lleno.

"No existen cantidades autorizadas ni límites impuestos a este saborizante, que incluso llega a sustituir a menudo a la sal por su agradable sabor y por incrementar la palatabilidad de los platos y los alimentos preparados", afirma Fernández-Tresguerres.
Pero su uso creciente en alimentos envasados podría tener efectos graves indirectos sobre la tendencia a la obesidad al aumentar la sensación de hambre, y a partir de ciertas cantidades, también podría tener efectos tóxicos sobre el organismo del consumidor. "Hemos realizado", explica Fernández-Tresguerres, "diferentes investigaciones con ratas adultas, en crías recién nacidas y en ratas gestantes, a las que hemos inyectado glutamato monosódico en altas dosis. En todos los casos hemos observado que modifica el patrón de conducta del apetito y la saciedad, y también hemos visto efectos neurotóxicos, mayores cuanto más inmaduro o vulnerable fuera el animal estudiado. Esa neurotoxicidad destruye partes del cerebro involucradas en el control del apetito y disminuye, además, la producción de la hormona del crecimiento, responsable de que haya más músculo y menos grasa. Y esto también lo hemos comprobado en ingesta por vía oral...
Los resultados se publicaron en mayo pasado en Annals of Human Biology, pero Fernández-Tresguerres advierte de que son aún muy preliminares y es preciso profundizar en la investigación: "Conviene ser muy cautos a la hora de analizar e interpretar estos datos", dice, pero añade que pueden ser importantes en la lucha contra el sobrepeso y la obesidad, que se han triplicado en España en los últimos 25 años y ahora afectan a más del 30% de la población."

El E-621 se encuentra en muchos alimentos preparados, como las sopas de sobre, en aperitivos como patatas fritas, kikos, etc.; en las salchichas envasadas, etc. También se usa mucho en la cocina oriental.

Es cuestión de mirar las etiquetas.
Bien está que engordemos a gusto porque nos regalemos con chorizos y morcillas de pueblo a placer; pero no porque nos cuelen porquerías en el cuerpo. Las cifras de obesos se han disparado en los últimos años; me parece positivo que se analicen a fondo las causas, todas las causas, que pueden ser la vida sedentaria y la sobrealimentación, pero que también pueden ser otras menos evidentes y más truculentas.

Guau

2005-12-08T13:40:00.000-08:00

Ando yo en estos cortos días algodonosa y meliflua.

Atrás queda mi ser abrupto, arrebatao como un par de huevos demasiado fritos. Me noto yo que ya no me enfado. Que me cuesta enfadarme. Que me hacen un feo y pienso: te dén por el saco, imbécil, no mereces la pena; y a otra cosa.

Y que tengo ganas de dar besos. Pero no de los de "muchos besos", sino de los de MUCHO beso.

No por los demás, sino por mí. Porque a mí me alimentan los sobeteos, ¿qué pasa?. Si me atreviera, le daría más de un lametón a la peña, como un chucho.
Sí, me estoy convirtiendo en chucha.
Ya he sido rana, topo, vaca y otros animalejos.
Ahora toca chucha.

Y en fin, que a mí la Navidad me la refanfinfla. Pero que aquí estamos otra vez, a unas horas de que la condoncilla mayor cumpla los dieciséis, y eso mola, vaya si mola.

Y que dentro de poco vienen unos días de hacer el vago y desparramarse
Y que he comprado hoy unos adornos rojos muy chulos, así como de festividades entrañables de mujer fatal. De chucha fatal.

Voy a pelearme un rato con la gata, que es lo que pide mi nueva condición.
Aunque no sé, porque es tan vaga que lo mismo me dice guau para que me calle y la deje tranquila.

Frutos Incandescentes

2005-12-05T05:29:00.000-08:00

Todavía estos días se puede pasear por Madrid recolectando ciertos frutos incandescentes que ahora penden de los árboles. Después del puente comenzará el caos navideño y ya sólo se podrán recolectar pisotones.

Salimos pues, y el paseo fue larguito: Príncipe Pío--->Plaza de España--->Gran Vía--->Fuencarral ida y vuelta--->Gran Vía otra vez--->Alcalá--->Recoletos--->Atocha.

Yo creo que cinco kilómetros sí cayeron.

He de decir que nos ayudó un estratégico café irlandés a medio camino y que nos motivaron los cuerpos serranos de ciertos transeúntes de uniforme que nos tropezamos, los cuales señores no eran bomberos pero vive Dios que podrían haberlo sido.
Bueno, estas cosas me ayudaron a mí, porque las otras dos son maratoneras de pro y no necesitaban ayuda ni ná.

Yo, pobre de mí, sólo soy ese entrañable personajillo que, en todo grupo humano, se encarga de ir dando por saco con la camarita. :-D

Relato de Condona

2005-12-02T12:31:00.000-08:00

Por gentileza de Condona, un bonito y "entrañable" relato navideño.

Canción (mediocre) de Navidad

Las almas de los inocentes se arremolinaban en corrillos. Estaban muy nerviosos; empezaban a llegar, con cuentagotas, noticias del mundo mortal. Y con cada nuevo rumor el nerviosismo se acrecentaba.

El limbo estaba en pie de guerra, y es que una cosa es que los niños que morían sin ser bautizados fueran al limbo y otra muy diferente que allí, en el limbo, se quedaran en perpetuo estado de neonatos.

Del limbo había muchas cosas que el general de la población desconocía y una de ellas es que la naturaleza es imparable, razón por la cual las almas crecían, se desarrollaban, maduraban y por último morían como todo quisqui. Otra cosa que sólo algunos atisbaban, era que, al ser castos y puros, en el limbo no había relaciones sexuales; por lo tanto, se quitaban de encima problemas como el puerperio y la cuarentena, la depresión postparto y las revisiones periódicas al ginecólogo. De lo que no se escapaban en las casas cuna del limbo era de los cólicos de lactantes, varicelas y resfriados varios. Mayormente porque el limbo de lo único que se abastecía era de los recién nacidos.

Y es que la noticia que soliviantaba a los residentes en el Limbo no podía ser más alarmante. Querían cerrar el Limbo. Después de siglos de tradición, ahora llegaba un Papa que daba orden inexcusable de cerrarles el garito. Y en vísperas de Navidad. Los más exaltados de los limboitas ya estaban preparando un sinfín de pancartas de protesta, y planeaban una macromanifestación que saliera de las puertas del Averno para ir a terminar en la entrada principal del Cielo, donde se leería un manifiesto contra el cierre del Limbo.

Las nodrizas de las casas cuna se estaban volviendo locas, los recién llegados no hacían nada más que protestar, ¿ dónde se iban a ir ahora, con el trabajo que les había costado encontrar el sitio? ¿ Allá donde les mandaran, después del desahucio, tendrían los mismos derechos adquiridos? Los más tranquilos o conformistas se consolaban asegurando que esa noticia era poco menos que imposible.

Pero todos se quedaron pasmados cuando el alguacil del limbo puso un cartel en la puerta; con evangélicas letras se avisaba que en breve el Limbo cerraría sus puertas por orden gubernamental. A continuación, el alguacil continuó colgando adornos navideños aquí y allá.

Mientras, en uno de los corrillos más revolucionarios, apartado un tanto de los demás corrillos, se tramaba una de las mayores felonías pensables.

Tenemos que hacerlo bien, sin que nadie se dé cuenta.
¿Tú crees que podremos hacerlo?
Si lo planeamos despacio nada puede fallar, somos muchos y estamos muy concienciados con el problema.
Pues ya podéis espabilar porque nos queda de todo menos tiempo – observó con bastante acierto un golusmero que prestaba más atención a las conversaciones ajenas que a sus cosas.
Tú, mejor harías en callarte y no meterte en lo que no te interesa; puedes sufrir un accidente.........

El golusmero se apartó prudentemente del corrillo y se escaqueó del resto de las conversaciones con disimulo. Lo poco que había llegado a escuchar no vaticinaba nada halagüeño; estaban planeando algo muy gordo y en Navidad. No es que lo que planeaban fuera algo nuevo, ya en otras ocasiones el Limbo había intervenido en asuntos terrenales cambiando el curso de la historia para su propio beneficio; como cuando uno de ellos fue encomendado para cambiar la pastillita de un Papa un poco pelma por otra no tan .......... beneficiosa. Pero en Navidad... en Navidad jamás, ya podría pasar lo que fuera, que tales fechas eran sagradas. Aunque también es verdad que noticias como la que ahora se planteaba tampoco se habían dado hasta entonces.¿ En qué mente surrealista cabía el clausurar el Limbo, dónde suponía esa mente que se iban a mudar.?Aunque, pensándolo fríamente, la casa no la hace el sitio sino los habitantes y allá donde se mudasen el Limbo iría con ellos. So pena de que lo que les estuvieran quitando era el mismo concepto de la existencia del Limbo.

Se detuvo a medio camino de su casa: ese último pensamiento no hacía nada más que dar vueltas a su inocente y casta mente. Quizás él no había entendido en toda su importancia el aviso de clausura del Limbo y otras cabezas más dotadas si habían adivinado las repercusiones. Pero aún estando tan cerca de la realidad, se negaba a si mismo siquiera la existencia de tal concepto y mucho menos en Navidad. Navidad era el tiempo de la dicha y la felicidad, en Navidad llegaba menos gente al Limbo por eso del amor fraterno. Tenían tiempo para decorar el celestial lugar con un sinfín de adornos, miles de bolitas refulgentes colgando de las nubes, sonrientes Papa Noel montado sobre sus trineos en un eterno galopar de renos que recorrían todos los caminos del Limbo felicitando las pascuas a los viandantes. Cientos de abetos, uno en cada esquina de cada casa cuna cantando alegres villancicos mientras movían sus copas al ritmo de las cantinelas navideñas. La Navidad, pensó: el tiempo de amor y fraternidad. ¿ Qué significaría para ellos el Limbo si en tales fechas acontecían hechos tan execrables como del que se suponía iban a ser injustos beneficiarios?

Y en ese momento se le ocurrió, o quizás siempre estuvo en su mente. Miró a hurtadillas a su espalda, temeroso de que alguien le pudiera adivinar el pensamiento. Desde chico había oído leyendas sobre los malos pensamientos, les habían contado, en las clases de moral y sexualidad compulsiva que impartían los sábados en la casa cuna, que el diablo podía leer sus pensamientos y que andaba escondido detrás de las esquinas para enganchar por el pescuezo a los que tenían pensamientos impíos y llevárselos a rastras al Infierno. Porque el diablo lo que más atesoraba era un habitante del Limbo que se hubiera corrompido. La verdad es que nunca había visto al diablo secuestrar a un limboita corrupto, pero siempre había alguien que contaba que algún conocido suyo le había contado que había sido testigo del castigo infernal.

Por si las moscas, alejó el pensamiento de su mente; debía de hacer las cosas sin meditarlas, a la buena de Dios y es que, desde que Dios había muerto de unas viruelas locas, todo se hacía de esa manera. Al pasar junto a uno de los recién colocados adornos navideños, agarró el hacha del leñador que cantaba alegre “Campanas sobre campanas”; la verdad es que la figurilla de momento se enfadó, pero, con eso de que no tenía otro oficio ni otro beneficio, continuó cantando su letanía alegremente, haciendo como que partía leños. Entre pensamiento fatuo y pensamiento insustancial, se le vino a la mente que esto probablemente no sería cosa de una sola persona, que su acto debería de extenderse más allá de sus primeras intenciones. Aunque se consoló con la ocurrencia de que ¡Total, ya puestos!.
La víspera de Nochebuena las campanas de las diferentes iglesias no replicaron a misa, nadie salió a dar de comer a los pobres negritos que mendigaban su torta de harina a las puertas de las misiones y nadie descorrió las cortinas de la habitación papal en el Vaticano para dar la bendición. No hubo ninguna monjita ursulina que encendiera el horno para cocer las rosquillas de Pascua y tampoco ninguna monjita clarisa recogió las docenas de huevos que fueron amontonando durante todo el día las novias en capilla, para que no lloviera en el día de su boda. Tampoco es que nadie se apercibiera de esas faltas, salvo alguna vieja que, después de pasar un frío del demonio para llegar a la iglesia a escuchar la misa del Gallo, se encontró las puertas del templo cerradas a cal y canto; ellas y los operarios de televisión, que se quedaron con dos palmos de narices en la puerta de la Almudena cuando nadie salió para abrirles la catedral para poder colocar las cámaras para la misa de Navidad.

El golusmero volvió al Limbo arrastrando el hacha, ensangrentado de pies a cabeza y con la mirada perdida. Allí le esperaba Lucifer. Claro que la cara del demonio no era sino todo un poema, entre la ira y la estupefacción. Desde luego, pensó Lucifer, estos del Limbo están como una cabra. Cuando Dios vivía, siempre le había aconsejado que aboliera la institución, que iba contra natura que cientos de miles de niños se educaran sin ningún tipo de ley y además... esa manía tan tonta que tenían de secuestrar ángeles y diablillos, disfrazarlos ridículamente y repartirlos por todo el Limbo entonando canciones chorras o haciéndoles saludar con alegría y entusiasmo a todo paisano viviente. Él sabía que algo así iba a pasar, pero Dios se empeñaba- en el fondo había sido un romanticón toda su vida- en mantener aquel sitio abierto. Sin embargo, lo que más fastidiaba a Lucifer y lo que más ira le producía es que, por culpa de aquel animal del hacha, había tenido que dejar para otro rato a la voluptuosa rubia que acababa de descender al Infierno después de tener que suicidarse por no sabía qué historia con un cantante famoso; y es que la moza prometía en serio. Después de cenar con su suegra en Nochebuena, la rubia iba a ser un buen postre. Pero allí estaba, esperando a que regresara el bestia que había acabado en día y medio con todo el clero o lo que oliera a clero de toda la tierra y encima en Navidad.

¡Inconcebible!

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Algunas cifras...

2005-11-30T22:56:00.000-08:00

... que reflejo aquí.
La fuente es el Ayuntamiento de Leganés y son las siguientes:

-En la Comunidad de Madrid sólo el 20% de los varones denunciados por maltrato fueron condenados.

-Cerca del 60% de las mujeres asesinadas por sus parejas este año tenían menos de cuarenta años.

-Casi el 39% de las mujeres víctimas de la violencia en el ámbito privado habían roto la relación sentimental con el agresor.

-El 22% de los/las adolescentes conocen algún caso de violencia de género.

-Más del 18% de las mujeres que trabajan fuera de su casa en España sufren acoso sexual.

-El 70% de las violaciones en nuestro país son producidas por personas conocidas.

Durante el primer semestre de 2005, 68 mujeres han sido asesinadas en nuestro país como consecuencia de la violencia de género.

Todos los datos se refieren al primer semestre de 2005.

También en la web del Ayuntamiento de Leganés se señalan las pautas que definen una situación de maltrato. Hay mucho más del que parece y el primer avance consiste en reconocer estas situaciones como lo que son; demasiado a menudo se confunden con la normalidad de lo cotidiano.

Por último, aunque no menos importante, me ha impresionado el enlace que Ana* ha puesto en su blog, así que lo señalo aquí. Merece la pena.

Cielos

2005-11-29T12:35:00.000-08:00

Son gratis. (De momento)

Y son más que bonitos.

Son cielos de Noviembre en Madrid, al amanecer o al anochecer: morados de frío, azules de hielo, amarillos de un sol aletargado que no duda ni un instante de que es la estrella de esta historia.

Fotografiar el cielo es importante. Tiene que ver con coleccionar lo irrepetible y con detener lo efímero. O no. Pero, por muy feo que me pueda parecer el lugar donde me encuentre, mirar al cielo lo cambia todo.
Es magia pura.

Letritas

2005-11-28T09:53:00.000-08:00

Esa camiseta llena de letras dice:

"La portadora de esta camiseta llena de letras se encuentra, como decía su loquera*, en fase de elaboración".

¿Qué está elaborando la propietaria de esta camiseta llena de letras?
¿Mermelada?
¿Planes sediciosos orientados a una revolución feminista?
¿Quizá una coartada para ocultar alguna de sus muchas fechorías?

No se sabe.

Trabajar, comer y dormir -y no es poco-, a más de buscar cada día jerseys y pantalones que ponerse en los montones de su habitación (no, todavía no se ha encontrado a sí misma en su vertiente guardarropa) son las actividades que consumen casi todo su tiempo y sus energías.
Estos factores más una cierta y ¿preocupante? actitud de pitorreo hacia el género masculino, parecen conducirla a un estado catatónico tan inevitable como placentero.

Ha regresado a sus ocho o nueve años, si no más atrás.

En cuanto tiene un rato libre se dedica a mirar revistas con muchas estampas de gente muerta hace milenios y a recorrer el parque a trote cochinero.
O bien a grabar vídeos caseros en la cocina de su hermana.

Pero os echo de menos, ¡¡¡claaaaro!!!, y por eso me he empeñado y he conseguido (plas plas plas) escribir este post.

:-D

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*.-no es que la loquera haya muerto, es que dio por finalizadas nuestras sesiones, por supuesto no por curación, sino porque la mujer era humana y tenía su límite de aguante como todo hijo de vecino...

Paréntesis

2005-11-16T12:29:00.000-08:00

Paréntesis cerebral: cansancio o muchos asuntos que resolver, pero el caso es que no se me ocurre apenas nada que escribir. Ni por acá ni por acullá. La neurona dice que nasti.

Anoche soñé que paseaba por Valencia con un conocimiento de antaño, llamado Enrique, vecino de la localidad de Aldaia.
¿Por qué Valencia, por qué Quique, por qué anoche?
Ni idea, pero fue un bonito sueño.
Salían muchas flores, como es normal por allí, y hacía calor, como también es normal por allí.

Por lo demás, sigo en fase topo, pero topo hiperactivo.
Según comentaba por ahí, conseguí deshacerme del armario (mi padre dice que era MUUUUY BONITO Y MUUUUUUUY BUENO, una maravilla, vamos, a lo cual Condo y yo nos descojonamos a dúo), asi que he decidido la solución de los cajones: algún pedazo de cómoda bien hermosa que ya voy mirando por ahí. Y un colgador para la ropa que tiene que quedar estirada.

Me parece que, en el fondo, este blog lo hice para eso: para librarme del armario. Bueno, son rollos míos.

El caso es que ha comenzado la batalla de mi habitación. En realidad comenzó cuando se rompió la cama... Pero esa es otra historia...

Y, para cerrar este paréntesis, vuelvo a lo onírico y al Mediterráneo - el mar en cuyas orillas espero terminar mis días- con una imagen que parece escapada de un sueño: la luna llena sobre el Partenón.

Topo de Lunes

2005-11-14T13:18:00.000-08:00

Confieso que hoy soy un topo.

No por nada: es que cada vez me siento más terrosa los lunes.

Yo, cuando soy un topo, duermo raro, como raro y vivo raro. Me convierto en una completa alienígena que habita una zanja en las orillas de una carretera poco transitada. En un bicho incongruente y casi inmóvil, adicto a la oscuridad y a los subterráneos, rezagado de alguna hipotética Gran Marcha de los Topos hacia las Montañas de la Luna.

El caso es que hoy he comido con un chico duro que, así de duro y todo, se ha puesto a llorar cuando me contaba ciertas muestras de cariño y comprensión que ha recibido últimamente. Alguien ha tocado su corazón con todo acierto. Esas lágrimas no eran de pena, sino de emoción pura, como si mi amigo hubiera vuelto de pronto a la primera vez que vio la cabalgata de los Reyes Magos: una mezcla de miedo a lo desconocido y de alborozo desbocado por el gran descubrimiento.

Yo me he quedado boquiabierta con el tenedor en alto y a él se le han enfriado las lentejas. La gente de las mesas vecinas nos miraba. Sobre todo me miraban a mí, seguramente creyendo que era yo quien le hacía llorar al pobre. Y nada más lejos. Él sólo recordaba una vivencia emotiva del fin de semana y lloraba, lloraba como si le hubiera nacido una catarata en cada ojo.

En honor a la verdad, no ha sido incómodo, sino cálido y cercano.
Pero ojalá hoy no hubiera sido lunes y yo no hubiera sido un topo.
Lo único que se me ha ocurrido, cuando ya íbamos por los postres y la atmósfera se había distendido, ha sido darle un trozo de mi pudding.

¡Joder!, y entonces se ha puesto a llorar otra vez.

Muchas personas, cuando sufren, se acorazan.
Y esa coraza duele cuando empieza a resquebrajarse. Es decir, no duele la coraza, sino la piel que había debajo; piel frágil, muy frágil, porque permanecía escondida del aire, del sol y de la lluvia, y no había tenido ocasión de curtirse.

Ahora a mi amigo le están brotando pequeñas ampollas, pero pronto, si no se acobarda, lucirá la piel fuerte y curtida de un aventurero que se atrevió a dejar caer su máscara.

Y yo, desde mi agujero, seré el topo testigo de esa metamorfosis.

Aparición

2005-11-12T02:42:00.000-08:00

Iba yo hoy con mi cestita -de buena madrugada para no encontrarme a las salvajes tribus sabatinas- por el hipermercado, cuando, no lejos de aquel mágico paraje en que se me apareció tiempo ha el Santo Mozo de Alcorcón, descubrí a esta otra bendita critatura.

Allí mismo, en las propias escaleras mecánicas en que hallábame, me hinqué de hinojos para dar gracias al Señor por tales maravillas.

Y en fin, hasta le perdoné que permita que el Estado español, en uno de los alardes de estulticia más grandes que he visto en mi vida, regale 3.000 millones de euros anuales a la Iglesia Católica.

Porque sí. Porque ellos lo valen.

Amén.

Valdegrullas

2005-11-06T11:19:00.000-08:00

Elparque de Valdegrullas, mi parque por el que salgo a correr, está otoñándose.

Con retraso, porque este año parece que vaya todo con retraso.

El cambio de hora ha convertido mi rato de ejercicio en un recorrido por el filo de dos luces, de Este a Oeste, hacia lo que queda de sol más allá de los árboles y de la autopista. Cuando vuelvo, ya está cayendo la noche.

Los demás corredores, ciclistas y paseantes de perros que vienen aquí desde que lo inauguraron el pasado verano, parecen haberse vuelto más taciturnos con el primer frío. Seguramente, lo que pasa es que yo me he vuelto más taciturna con el primer frío; aunque es verdad que las señoras mayores que venían a pasear en las tardes estivales animaban mucho el cotarro, con sus carcajadas y sus charlas.

Sí, todo está más silencioso y, para mi gusto, más bonito.
Porque además el otoño es mi estación favorita.

Ayer me acordé de que treinta años atrás también me gustaba venir aquí, sólo que entonces esto que ahora es una colonia de chalets y un espacio verde urbano, era campo. Campo del de verdad, de ese que hay (o había) entre pueblo y pueblo. Incluso creo que reconozco algunos de los árboles, ya que los han conservado en el jardín actual.

Soy un animal de retornos. No tanto de costumbres como de retornos.

Lo tengo claro.

Más imágenes de este atardecer en el parque de Valdegrullas,

http://spaces.msn.com/members/aspasiosecrets/

Ah...l´amour...

2005-11-06T01:54:00.000-08:00

Más de una vez he oído a gente diversa identificar furibundamente el enamoramiento con el sexo. Y pegarte la correspondiente bronca cuando les llevas la contraria, claro, ya que lo que parece estar en boga actualmente es precisamente esa identificación.

A mí nunca me ha cuadrado que fueran lo mismo.

Tampoco me ha cuadrado nunca que el enamoramiento fuera un estado mágico ni milagroso, capaz de "hacer feliz" (menuda responsabilidad para la persona amada) la vida entera de nadie.
Ni que el sexo por sí mismo no tenga un coste emocional determinado, más o menos grande.

Ello me ha grangeado calificativos tanto de ingenua como de descreída (de tonta como de promiscua, en casos más tremebundos) según mi interlocutor fuera de uno de los dos extremos o del otro *. Lo cual no deja de descojonarme a mí en mis adentros.

En mi opinión, tanto los de un extremo como los del otro reinventan a su gusto la realidad, según convenga a sus circunstancias personales. Porque las cosas son lo que son, no lo que nos mola que sean y la única voz cantante aquí la lleva nuestro cerebro, que funciona como funciona y no como queramos que funcione.

Por supuesto, ni el enamoramiento ni el sexo (hablo de enamoramiento, no de amor en genérico porque ésa es una emoción mucho más variada y compleja), van a solucionar la vida de nadie por sí solos.
Pero es que tampoco tienen por qué.
Yo nunca pensé que tuvieran que hacerlo.

El caso es que me gustan mucho los temas "cerebrísticos", siempre ando buscando información y he encontrado esto, muy curioso:

"El cerebro humano experimenta el enamoramiento igual que una adicción, según investigadores de Estados Unidos que han observado por resonancia magnética qué ocurre en el cerebro de personas que han iniciado hace poco una relación de pareja. La investigación responde a viejos debates sobre la relación entre amor y sexo. Según resultados publicados el martes en The Journal of Neurophysiology, la atracción física y el enamoramiento son procesos distintos que activan regiones distintas del cerebro. Esto explicaría, según los autores de la investigación, por qué una persona puede encontrar atractivas a múltiples parejas potenciales, pero difícilmente enamorarse de más de una a la vez: la región que procesa el enamoramiento tiende a la monogamia, mientras que la que procesa la atracción física tiende a la poligamia.
Los investigadores -de la Universidad del Estado de Nueva York, la Universidad Rutgers de Nueva Jersey y la Escuela de Medicina Albert Einstein de Nueva York- han analizado a 10 mujeres y 7 hombres de 18 a 26 años que declararon llevar entre 1 y 17 meses "intensamente enamorados".

Las resonancias magnéticas indican que las regiones del cerebro que se activan cambian a medida que una relación de pareja madura. En las parejas que llevan entre uno y siete meses juntas se observa una hiperactividad en áreas involucradas en las adicciones, sobre todo el área tegmental ventral y el núcleo caudado. Pero en parejas que llevan más tiempo juntas empieza a activarse el pálido ventral, que parece vital para establecer relaciones duraderas.

El estudio muestra que, a medida que pasan los meses, unas áreas del cerebro se activan y otras se desactivan. Esto explicaría por qué una relación duradera y gratificante no impide que una pareja pueda verse sorprendida por un enamoramiento imprevisto: mientras el área del cerebro que garantiza la relación estable permanece activa, la habitación de la pasión, en el área tegmental ventral, se encuentra disponible.

Pero el resultado que los autores de la investigación consideran más relevante es que el enamoramiento no es una emoción sino más bien una adicción. "No hemos encontrado ningún patrón emocional consistente", declara Arthur Aron, codirector de la investigación de la Universidad del Estado de Nueva York, en un comunicado. Las emociones del enamoramiento, advierte Aron, pueden oscilar de manera caótica entre la euforia, la ansiedad, el enfado, la tristeza o la alegría. Por el contrario, "todos nuestros voluntarios mostraron una actividad intensa en las regiones de motivación y recompensa del cerebro". Estas regiones son las mismas que se activan en las adicciones.

Igual que en una adicción, los investigadores han observado que el enamoramiento se asocia a intensas descargas de dopamina en el centro del cerebro.

Y otro punto en común con las adicciones: cuando una persona que se encuentra en esta fase efervescente es rechazada por su pareja, presenta un patrón de actividad cerebral similar al de un síndrome de abstinencia, según un nuevo estudio del mismo equipo de investigación difundido por The New York Times. Este síndrome de abstinencia explicaría por qué muchas rupturas, más que inhibir el deseo de estar con la otra persona, lo acrecientan.

Ignasi Morgado, catedrático de Psicobiología de la Universitat Autònoma de Barcelona (UAB), recordó ayer que los estudios de Samir Zeki y Andreas Bartels en el Colegio Universitario de Londres han mostrado una inhibición de la actividad del córtex prefrontal -la principal sede de la racionalidad en el cerebro- en personas que declaran estar muy enamoradas. "Por lo tanto, parece hacer falta una cierta irracionalidad para el enamoramiento", señaló.

Las principales áreas del cerebro involucradas en el enamoramiento trabajan a nivel inconsciente y son comunes a todos los mamíferos. Los autores del estudio recuerdan además que hay una especie de ratones de las praderas que establecen relaciones monógamas duraderas gracias a la activación de la misma área del cerebro que las personas.

Todo ello apunta a que "el enamoramiento es posiblemente un tipo de impulso básico de los mamíferos para optimizar el proceso de apareamiento", afirma Helen Fisher, codirectora del estudio. Lo cual, sin embargo, no significa que la experiencia del enamoramiento sea igual en la especie humana que en otros mamíferos, ya que el cerebro humano tiene una capacidad de ser consciente del proceso superior al de cualquier otra especie. Y tampoco significa, advierten los investigadores, que el enamoramiento pueda reducirse a los procesos fisiológicos que se observan en las resonancias magnéticas, ya que es un fenómeno complejo condicionado por influencias culturales. "

http://www.clarin.com/diario/2005/06/03/conexiones/t-988241.htm

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(la cursiva es mía)

En resumidas cuentas: un impulso que, en su origen, se hallaba vinculado al proceso de apareamiento, pero al que la evolución humana ha llevado a ser otra cosa mucho más compleja**. Y que, como función cerebral, no es el sexo, sino otra cosa.

Lo que tienen los avances de la ciencia de apasionante, de beneficioso, es precisamente eso: la labor de limpieza y desbroce que ejercen sobre las ideas irracionales.

Y después de este post tan científico, con sus notas a pie de página y todo, me marcho a dar una vuelta por ese mundo real donde se encuentran los estímulos necesarios, tanto para unas cuestiones como para las otras.

:-)))

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(*). Siendo estos dos extremos:
1.-el de los fans de "lo romántico", a quienes me parece que habría que suplicar que dejen de darse hostias de una vez contra la realidad.
2.-el de los fans de "lo físico", a quienes me parece que habría que sugerir que lean más sobre psicología humana. Más que nada porque ellos también son humanos y poseen psicología. En fin, que les puede interesar.

(**). Tan compleja y tan evolucionada que ha habido un cambio cualitativo. Pues, de hallarse aún vinculado el sexo a lo reproductivo, ¿dónde quedarían los homosexuales o sencillamente las personas que eligen no mantener relaciones sexuales porque no les gustan las opciones que tienen?. Como no cuadran en el proceso reproductivo, ¿qué son?,¿aberraciones?.

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Img.-Cupido y Psyche, Canova.

Poemas Varios

2005-11-03T01:30:00.000-08:00

Canta, ¡oh. musa!, la vez aquella que echaban cine en la plaza del pueblo y a mi hermana se le rompió la silla.

Estampóse de culo en el santo suelo y encima casi nos echan, porque le dio la risa floja y no podía parar de reir, allí sentada en el mismo santo suelo donde sus posaderas aterrizaren. Siendo la película de vampiros, sus carcajadas sonaban harto siniestras, asi que aquello no sentó mu bien en el lugar.

Pasaron los años. Quedó la narrada efemérides en los anales del pueblo, escrita con letras de oro junto a aquella otra insigne ocasión (que lo cante la musa, que lo cante) en que le quemó los pantalones a José Félix hallándose, claro está, el susodicho dentro de los mismos.

Pero yo, por estricta y literal asociación de ideas poemáticas, lo que quería es hacerme eco de una noticia que aparece hoy en El Cultural de El Mundo (puag El Mundo, pero no puag El Cultural: suele pasar), a saber, que se publicará pronto en España el poemario de Tolkien que contiene la historia de Tom Bombadil.

¡Olé!.

Y, dicho esto. me vuelvo a trabajar.

Babeando maternalmente

2005-11-01T07:32:00.000-08:00

Mi hija ha ordenado (¿¿¿???) hoy su habitación y han aparecido papeles viejos.
Ha encontrado este cuento que escribió hace dos años, cuando tenía trece, era fan de Linkin Park y le gustaba escribir.
"Son etapas ya superadas en mi vida", dice la ancianita.

Lo traigo aquí, acompañado de profusión de maternales babas.

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Rehén

Despertó en la oscuridad.
Lo último que recordaba era haber escrito en la pared "KARMA KILLER".

Mike estaba en un lugar de oscuridad absoluta. Sin embargo pudo observar que estaba en una especie de pasillo con gradas a los lados hechas de mármol más oscuro que la noche. En la parte trasera del pasillo había una pared de ladrillos y en la parte delantera había una especie de barrotes tan anchos que no se veía nada del otro lado.

Iba vestido con ropa totalmente negra y estaba tumbado bocarriba en el centro de ese extraño lugar, perfectamente colocado con los brazos estirados y separados del cuerpo.

Se levantó y miró a su alrededor.

No entendía nada.

-Esto no debería ser así.- dijo y estuvo mirando por cada rincón y rocoveco de aquel lugar. Cada centímetro, él lo aprendió de memoria.

Entonces se fijó en los barrotes. Eran muy extraños, jamás los había visto así. Eran enormemente anchos, hasta el punto de que se juntaban unos con otros. Pero daba igual. Él sentía que, por muy raros que fueran, eran barrotes y por esa razón se sentía aprisionado, un rehén.

Decidió, al menos, intentar moverlos. Cogió en borde de uno de ellos y tiró hacia arriba. Sólo consiguió hacerse un corte en los dedos.

Se dio la vuelta y, mirando al suelo, dijo:

-No tengo nada que decir.

Se sentó en una grada y miró al techo.

Pasaron las horas.

De repente, algo ocurrió. En los barrotes comenzó a chorrear agua. Cada vez iba más en aumento y pensó que evidentemente algo pasaba fuera. Entonces, el agua paró, pero su lugar lo ocupó el fuego y esta vez no cesó. Iba aumentando, aumentando, aumentando...

Mike corrió al fondo de ladrillos y pegó su espalda a la pared, para observar desde lejos lo que estaba pasando.

Por el fuego, los barrotes comenzaron a derretirse y, cuando no hubo barrotes, el fuego paró.

Mike, muerto de miedo, se acercó para ver. No daba crédito a sus ojos. Observó que se encontraba en un hueco debajo de la cornisa de una habitación: su habitación.

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Img.. Una Alicia de Mark Ryden

Células

2005-10-30T22:49:00.000-08:00

Leyendo lo del nacimiento de la sucesora, me tropiezo con el anuncio de una empresa que se dedica a congelar células madre extraídas del cordón umbilical.
Leo el enlace, que, a su vez, viene enlazado en los anuncios google de la edición digital de El País.

Copio y pego:

El trasplante con células madre de la SCU es hoy en día un tratamiento en más de 40 enfermedades graves (leucemias, linfomas, neuroblasmas, talasemia, etc)
Si no se han conservado las células madre del cordón umbilical es necesario encontrar donante compatible y esto puede ser tan difícil que un 40% de las personas que buscan no lo encuentran.
Pero la SCU también sirve para los familiares y de hecho, las posibilidades de éxito en trasplantes utilizando células de hermanos es del 63% frente a un 29% utilizando células de otras personas.
Además de los tratamientos que se realizan hoy en día con la SCU, existen más de 500 líneas de investigación que abren nuevas posibilidades.
Es una oportunidad única en la vida.

O sea, que esta cosa tan alucinante y beneficiosa se puede hacer.
¿Y por qué no se está haciendo para todos, o por lo menos facilitando que pueda hacerse también a las personas con menos recursos?
Porque, claro, la empresa ésta cobra: 1375 € .
Que no es que sea una cantidad astronómica si la comparamos, por ejemplo, con algunas gilipolleces de la cirugía plástica. Pero que resultará inalcanzable para muchísima gente en circunstancias de afrontar los gastos de un recién nacido. Por no hablar, por supuesto, de habitantes de países pobres donde, vamos, ni en sueños verán estos milagros de la ciencia en años.

Y es que seguro que el coste real del proceso es mucho más bajo que esa cantidad y que igual-digo yo- la Sanidad pública podría afrontarlo o, al menos, subvencionarlo en parte si, verbigracia, empezaran por dejar de pagar sueldos astronómicos a parásitos e inútiles, metidos a gestores por puro clientelismo político.

Porque, ¿acaso no resultaría también más barato, a la larga, que los tratamientos por esas enfermedades?

Es un suponer, vamos.

Seguramente no ocurrirá así. Las personas que, en el futuro, vayan a padecer alguna de esas cuarenta enfermedades graves y no encuentren donante de células madre, tendrán ocasión de experimentar, en carne propia, eso tan obvio que es la materialización pura y dura de la injusticia en nuestra vida cotidiana. Esa injusticia que a mí me parece la más jodida de todas porque, a poco que abundaran menos la desidia y la cara dura, no vendría a ser, ni mucho menos, utópica su solución.

Y sólo es un ejemplo que me ha saltado a los ojos, así de repente, de este tipo de sinrazones. Lo hay a cientos y se ven todos los días.

Sé que resulta algo intempestivo entre tanta dicha por el feliz alumbramiento, pero... Es lo que hay.

La familia, la propiedad privada y la piscina

2005-10-30T00:54:00.000-07:00

Ayer en la piscina, la primera calle se hallaba poblada por varias señoras orondas y por un señor.

Dichas señoras orondas, cuyo número me resulta confuso porque iban y venían con sus retoños a la piscina de los niños, acompañaban a ese mismo señor y le reían las gracias, de lo cual saqué en conclusión que se trataba de un harén orondo.

Yo también soy algo oronda - aunque no tanto como las señoras en cuestión- pero no pertenezco a ningún harén, ya que dejaron de hacerme gracia hace mucho las ídem de los señores que viajan por este planeta acompañados de harén orondo. Que haberlos, haylos.

Yo a la piscina voy sola, igual que a la compra. No soporto agobios ni chácharas durante ceremonias tan íntimas y personales. No podría concentrarme. En la piscina todavía, porque el agobio duraría, en todo caso, la mitad del tiempo: el de cabeza pa fuera. El de cabeza pa dentro pertenece siempre a las cloradas profundidades.

Pero a la compra ni hablar.

Claro que me arriesgo a que me aplasten las manadas familiares, mortíferas con sus carritos y sus escándalos. Asi que no suelo ir en sábado; sólo que hay sábados en que la nevera clama al cielo y entonces no queda más remedio.
Sola con mis pensamientos, tengo ocasión de observar, a veces, lo bestias que pueden llegar a ser entre sí esos grupos humanos que supuestamente se quieren. Me parece que creen, tal vez influídos por la tele o por lo que les ha contado algún vecino, que aquello de ir todos juntos al hiper el fin de semana ha de ser, por narices, el colmo de la diversión y la integración social.
De verdad que hay que oírlos cuando discuten por ir primero a una sección o a otra. La mala hostia podría cortarse con un cuchillo.
Una mala hostia que no va a ninguna parte, que no es decir basta ni rebelarse. Una mala hostia que, me parece, consiste en culpar a los bípedos que comparten tu vida de tu frustración personal. Una mala hostia que, también a veces, se percibe mutua entre los dos miembros de la pareja asi como en proceso de aprendizaje por parte de los más pequeños.

Y todo porque ellos son personas normales, no raros de esos que van solos a la compra, que serán unos tiraos, seguro. Y, si son unos tiraos, pues por algo será, que nadie de fiar se sale de la manada así como así, por voluntad propia. Pues, coño, ¿qué hay mejor que ir al hiper en familia los fines de semana?.

En fin, que sí: que hacen bien en ir a la piscina, que eso relaja mucho.

Aunque ocupen una calle entera, los deportistas entrenando, las otras y servidora, que no es ni deportista profesional ni señora oronda de harén, sino todo lo contrario, tenga que andar atenta a conseguir y preservar su espacio, Que lo tengo, igual que las personas "normales".

Con acento, con mucho acento en las comillas.

El Mamotreto

2005-10-27T22:10:00.000-07:00

Al igual que el gestito, mi armario es una herencia familiar.

Enorme y oscuro como un Sauron cualquiera, lleva unos treinta años ahí y juro que le oigo crujir cuando alguien menciona lo prohibido: su muy recomendable sustitución por otro ser más pequeño, más amable y más adecuado a mi forma de vida.

Es feo, muy feo. Pero eso a él le da lo mismo. Siempre ha impuesto su presencia, indiferente a las antipatías que despierta, con sus puertas que nunca cerraron bien y sus baldas y cajones absurdos, mal ajustados y llenos de trampas para los dedos.

Un par de años atrás, me decidí e intenté deshacerlo. Lo intenté de verdad, en un alarde de energía y entusiasmo que me asombró a mí misma. Desatornillé las puertas, desmonté la cajonera y quité las baldas. Estaba contentísima de haberme resuelto por fin a eliminarlo, después de tanto tiempo de soportar al mamotreto.

Pero cuando llegamos a la estructura, a las paredes, el suelo, el techo y la trasera del armario, se terminó el jolgorio. No tiene tornillos visibles que sujeten ese armazón. Fuerzas cósmicas innombrables mantienen eternamente unidas las tablas, para escarnio de cualquier listo que pretenda reducirlas a eso: a tablas.

Como suele suceder en estos casos, todo el mundo tuvo algo que decir pero nadie hizo nada. Mi tío Mariano, persona constructiva y ferretera, sugirió:

A) .-que por narices tiene que haber más tornillos, pero que estarán ocultos y tengo que buscarlos mejor.
B) .-que, de no haberlos, siempre queda el recurso a la motosierra.

Yo he mirado a menudo desde entonces, pero no he visto ningún tornillo más. No tengo motosierra y dudo bastante que supiera usarla. Temo cortarme la cabeza -a mí esas cosas me pasan mucho-, con lo cual el mamotreto me sobreviviría, recaería sobre mi hija y eso sí que no, que la criatura no tiene ninguna culpa.
Expuestas estas circunstancias ante terceros, siempre hay alguien que dice:

- Un día de estos voy yo a tu casa con mi motosierra y ya verás, en cinco minutos, deshecho el mamotreto.

Pero luego nunca viene nadie con su motosierra. Se conoce que, a solas en su domicilio, se lo piensan mejor porque intuyen que se enfrentarían a un ser realmente peligroso y quita, quita...

Mi amiga MJ me sugirió lo más obvio: que me comprara otro y que los mismos señores que me lo trajeran a casa, se llevaran el antiguo. Pero el mamotreto no es tonto. De alguna manera ha conseguido penetrar en mis neuronas y, en el momento en que voy a comprar un armario nuevo, me disuade de cada modelo una vocecita sibilina desde lo más profundo de mi subconsciente.
-Es que es muy caro.
-Es que es muy feo.
-Es que no pega el color con la barra de las cortinas.
-Es que sólo tiene una balda y yo necesito tres.
-Es que ahora me tengo que ir a comprar cebollas, pero mañana vuelvo a la tienda de muebles y éste lo encargo fijo, pero fijo, vamos.

Y así van pasando los años y el mamotreto continúa dominando mi existencia entera. Él desordena mi ropa para que nunca encuentre nada que ponerme; engancha los hilos de los jerseys para que se rompan; esconde mis cosas cuando las necesito y luego las saca, para burlarse, cuando ya no las estoy buscando. Por supuesto, nunca hallé la manera de volver a ponerle las puertas que le desatornillé. Unas cortinas rojas que medio coloqué en su lugar, consiguen que mi cuarto se parezca inquietantemente a la habitación roja de Twin Peaks.

Fuego, camina conmigo...

Ese oscuro ser de mi dormitorio

2005-10-26T22:59:00.000-07:00

Mi amiga MJ es una experta en cocinar cosas sanas.
Ayer me preparé una receta suya: un sofrito de ajo, cebolla, pimentón picante y un chorrito de vinagre, sobre garbanzos cocidos con patata y judías verdes.
Estaba de miedo.
Luego quedamos por la tarde y merendamos tarta de manzana, pero la intención es lo que cuenta, hombre.
Estuvimos en el Ikea y esto trae a colación la terrible, asombrosa historia de mi armario.
Pero la historia de mi armario, ese oscuro ser, la contaré más tarde porque serían demasiadas emociones para un sólo despertar.

También ayer leí que el mes de septiembre ha sido el más cálido de los septiembres habidos desde que se miden las temperaturas (mil ochocientos y algo).
Nos vamos a enterar todos bien enterados de lo que es un cambio climático.
Qué idiotas son los eufemismos, por cierto: no es un cambio climático. Es una catástrofe climática y está ocurriendo ya.
Hay que pararla, aunque dudo muy mucho de que tengamos, como especie, la capacidad mental necesaria para discernir dónde y cuándo hay que decir basta.

De todas maneras, lo de mi armario resulta mucho más aterrador.

El de la foto es el que me gustó en Ikea. Pero, por favor, que ÉL no se entere de que planeo sustituirlo... Podría montar en cólera y no quiero pensar en las consecuencias...

El Gestito

2005-10-25T22:17:00.000-07:00

El otro día le estuve transmitiendo a mi hija uno de los tesoros de nuestra sapiencia familiar.
Se trata del gestito.
El gestito se lo vengo yo viendo hacer a mi padre desde que mi memoria alcanza. Seguramente él lo heredó de sus antepasados, aunque no creo que de su progenitor, mi abuelo.
Mi abuelo fue miliciano en su juventud y no hacía gestitos. Solía sentenciar que la pereza es la madre de todos los vicios (ergo, nadie quería ir a segar con él, evidentemente) y sólo se permitió gesticular un par de veces ya en su ancianidad, con alguna cosa de la tele.
Pero no nos desviemos con la Guerra Civil, como si fuéramos cineastas españoles.
El gestito es una de las armas más demoledoras de la comunicación no verbal. Tiene la virtud de poner en tela de juicio lo que te está diciendo tu interlocutor mediante una sabia mezcla de escepticismo, prepotencia y pitorreo. No sólo lo que está diciendo: él mismo como persona queda en el más angustioso entredicho y, para más inri, indefenso, puesto que tú no le has dicho nada pa que se ofenda, joder, hay que ver cómo está la gente de picajosa.
O eso, o te empieza a dar explicaciones para convencerte, lo cual que tú por dentro te descojonas.
¿Que somos unos atravesaos?: puede.
Pero estos son tesoros de la tradición familiar que en modo alguno debemos consentir que se pierdan.
A lo largo del día intentaré conseguir una foto del gestito, aunque no es fácil, no es fácil. Seguramente me costará algún soborno.

Lo de hablar de uno mismo...

2005-10-25T10:10:00.000-07:00

...no es tan fácil. Mucho más lo es esconderse detrás de la ficción: aunque es cierto que algo suele dejarse traslucir en las palabras... ya, pero no.
Empezaré diciendo que el segurata de la oficina estudia para madero y se llama Blas.
Yo apenas puedo contener el deseo de preguntarle por Epi.
Esta mañana dedicaba yo un emocionado recuerdo a L., tía de mi padre, quien de niña lloraba porque la miraban los candiles. De mayor defendió con gran pasión la tesis de que la verdad a secas no se cuenta, que hay que adornarla con invenciones, ya que si no el auditorio se aburre. Y eso es lo último, señores, lo último.
Pero centrémonos en Blas.
¿Y qué más puedo contar de Blas?
¿He dicho ya que estudia para madero?
Se sienta en su mesita y se pasa la mañana colocando al personal de la cola (entiéndase como fila este último término).

-¡Favor, sores, me tuerzan la cola a la derecha!, ¡Favor, sores, me guarden la cola!, ¡Sora, la cola me la respete, oiga!

Entre personal y personal, estudia su tocho de Maderología. Mi hija no me cree cuando le digo que Blas habla como Torrente, aunque en más juvenil, pero es rigurosamente cierto.
En realidad, mi hija no me cree casi nunca.
Dice que deje los tripis de una vez, que ya tengo una edad.

Y luego sigo más tarde, que he de ir a la compra.